«Ночь на Ивана Купалу»

"Я рыба, я рыба… Воды… Через борт перегнуться, нырнуть… Жабры высохли, дышать… Воды… Чешуя пересохла, вонзается в кожу, ранит… Больно… Я рыба…" — горячечно шептала девушка, когда ее вынули из лодки.

— Да, рыба моя, — усмехнулся мужчина, неся на берег к расстеленным на песке покрывалам свою добычу, — там, в лодке, еще мальчишка, но он вообще не шевелится. Может, поздно? — Крикнул он двум парням на берегу.

— Я не видел, — дрожащим голосом произнес один из них.

— Так ты и к лодке близко не подходил. Давай, Влад, тащи его сюда.

У Влада подкашивались ноги, когда он шел к качающейся на волнах посудине. Заглянул внутрь. Парень был прижат к самому борту. Влад с содроганием протянул руку, дотронулся до его шеи:

— Теплый! — крикнул своим.

Попытался поднять тщедушное тело, но оно неожиданно оказалось неподъемным.

— Виктор, помоги, он тяжелый.

Виктор передал девушку на попечение третьего друга, вернулся. Вдвоем они извлекли парня, тот застонал.

— Ну, слава Богу, живой, — Виктор был доволен.

— Не знаю, — с сомнением ответил Влад, — вдруг помрет, кто виноват будет?

— Смерть, — лаконично ответил Виктор.

— Как девчонка, Стас? — спросил он, укладывая рядом с девушкой парня.

— Плохо. Бредит.

— А этот только стонет и то — редко. Вот вам и отдохнули!

Море было тихим и ласковым. Вода — парное молоко. Ни ветерка, ни волны. Так, легкая — легкая рябь по поверхности в серебристых лучах восходящего солнца. Пахло йодом и озоном, как перед грозой, но ни облачка на горизонте. Густая тень от трехствольной ивы укрывала собой всю компанию. Влад лихорадочно набирал на мобильнике номер:

— Представляете, связи нет! Только что с женой говорил, была и вот — пропала! Что делать-то будем?

— Для начала надо ожоги обработать, — деловито сообщил Стас, — вы смачивайте губы им постоянно, лицо, вообще, водой обливайте, а я посмотрю.

— И никаких объявлений о пропаже людей не было, — то ли спросил, то ли констатировал Виктор.

— Одежда странная, — добавил Стас, — украшения старинные, дорогие.

Он тщательно сбрызгивал специальным спреем обожженные солнцем открытые места на теле девушки, разглядывая ее сарафан, венок с выцветшими лентами, блузу, когда-то белую.

— Артисты, что ли? — подумал вслух.