«Зов смерти - 1»

Дмитрий Гаврилов

ЗОВ СМЕРТИ-1

Актерам и писателям нет пути ни в рай, ни в ад - я часто думала об этом раньше, и теперь знаю точно, так оно и есть.

Мы проживаем сотни чужих судеб на сцене, едва откроются кулисы - и мы не принадлежим сами себе.

Оживляя нестройные ряды букв, писатель творит героев, которые, коль он талантлив, продолжают жизнь и после ухода самого создателя. Странные, странные персонажи...

Лицедеям вечно пребывать в чистилище, ибо никогда доля зла, что мы привнесли в этот мир, не соизмерится с долей добра.

Стоит хоть кому-нибудь на Белом Свете приоткрыть книгу Мастера - весы снова качнутся, и так они не успокоятся никогда.

Мне кажется, иной раз эта безвременная неопределенность заставляет Их взывать к живым - тогда-то и случаются самые волшебные, самые фантастичные, невероятные истории. Вот одна из них.

Наш театр знаменит уже тем, что расположен в здании бывшей богадельни при "Склифах". Ныне это и театр современной оперы, и музей. Кому дом принадлежал "до победы мирового пролетариата", выяснилось случайно. Собственно, с этой несуразности все и началось.

После удачной премьеры мы всей труппой расположились в уютном кабинете Игоря, нашего "главрежа". Посуды на всех, понятно, не хватило, а шампанское уже праздновало победу и тянуло на экстравагантные выходки. Кто и почему полез в допотопный сервант, обычно закрытый, я не помнила, но очень скоро на стол были поставлены великолепные приборы и бокалы, в которые пролились остатки игристого шипучего напитка.

Врач запретил мне пить холодное и разговаривать в метро. Надо беречь связки. Ах, о чем это я? Так вот.

Утром к нам нагрянули какие-то чиновники - здание весьма некстати решили передать под опеку другого ведомства. Провели инвентаризацию, хватились - таких-то номеров нет.

Посуду со вчерашнего дня помыть не успели - все были уже веселые. И хорошо, что догадались глянуть на то серебро выпачканное бизе - по счастью пировали не по грим-уборным, а скопом. Ко всеобщему изумлению с той стороны каждого блюдечка, каждого кубка обнаружились такие маленькие, но выразительные гербы графа Ш.

"Главреж" облегченно вздыхает, мы расходимся, тоже довольные, что все так счастливо обошлось. Но через некоторое время он вызывает меня:

- Ирина! Познакомься...

Имя пролетает мимо ушей... Рыжий, аляповато разодетый незнакомец сидит в кресле напротив, дымит папироской.