«Беглец»

Алексей Евтушенко

Беглец

Смертельно хотелось курить - и ни одного табачного киоска поблизости. Мужчина сидел один на парковой скамейке. Брюнет. Длинные густые волосы откинуты за спину и не мешают обозревать желающим его медальный профиль: высокий лоб, прямой нос, твердая линия подбородка. Потертые джинсы, сандалии на босу ногу и слепящей белизны рубашка с короткими рукавами. Руки в меру мускулистые и загорелые.

- Добрый день, - сказала я.

- Привет.

- Извините, у вас не найдется сигареты?

Он глянул снизу вверх, и я поразилась яркой, густой синеве его глаз на смуглом лице.

- Вообще-то я не курю, но сигареты у меня найдутся.

В протянутой ко мне ладони оказалась распечатанная пачка "Кента". Готова была поклясться, что он за ней в карман не лазил. Все время, что ли, в руке держал? Но зачем, если, как сказал, не курит? Я взяла сигарету и поблагодарила.

- Присаживайтесь, если желаете, - предложил он и подвинулся на скамейке.

- Удивительно мало людей сегодня в парке, - глубокомысленно изрекла я, усаживаясь рядом с ним.

- Жарко, - кивнул он. - Суббота. Народ сидит по домам и пьет охлажденные напитки.

- Странно, - я окинула его одним из своих коронных взглядов, означающих: "Вообще-то ты ничего, но много о себе не воображай, потому что я девушка разборчивая". Годков тебе, наверное, что-то около тридцати. Ну, может, чуть меньше. Или больше. Взрослый, в общем, мальчик...

- Что странно?

- Зачем вам сигареты, если вы не курите?

- А, это... - тихо засмеялся он, блеснув ровными зубами. - Все просто. Вы мне понравились, и я решил вас угостить. Только вот марка сигарет...

- Что?

- Не знаю, какие вы любите. Может быть, "Кент" не вполне подходит?

- Что вы, что вы! - включилась я в игру. - "Кент" - в самый раз.

- Возьмите всю пачку, - просто сказал он.

- Спасибо, - милостиво улыбнулась я, пряча сигареты в сумочку. - Всегда стараюсь следовать старому доброму правилу: дают - бери, бьют - беги.

- Так уж и всегда? - прищурился он.

- Всегда! - храбро соврала я.

- В таком случае позвольте мне предложить вам бокал холодного шампанского.

"Ну вот, начинается", - подумала я и отвернулась, собираясь вставать.

- Вы меня неправильно поняли, - в его голосе проскользнула смешинка. Я вас никуда пока не приглашаю. Настоящее французское шампанское из винограда урожая 2000 года. Здесь и сейчас.