Комтур полз по катакомбам, обдирая в кровь ладони. Он был измотан, голоден, зол.
Нестройный шаг стражников долбил мозг тупым молотом. Едва освещаемые светом факела, истлевшие черепа смеялись ему в лицо гнилозубым оскалом.
– Ты умрёшь здесь! Ты вечно будешь с нами! Они сожрут твою плоть и выпьют твой мозг!
– Это мы ещё поглядим, кто кого сожрёт!
Подгоняемый обострившимся чутьём, комтур резко обернулся, нажав на спуск. Страх парализовал стражника, он знал, что не сможет увернуться, его лицо застыло гипсовой маской за мгновение до того, как арбалетный болт пробуравил черепную коробку холопа, расплескав серые мозги по древним заплесневелым стенам. Но не успел труп солдата упасть на залитый кровью и мозгами пол, как комтур, преодолевая боль в руках, уже перезаряжал оружие. Да, бойцы были смышлёными, но они не знали подземелий так же хорошо, как знал их он и его братья.
Комтур уже несколько дней назад покинул пределы столицы, подземные ходы вели его к окрестностям порта. Разглядев в свете факела указующую печать, комтур надавил плечом на каменную плиту, открывая проход в залитый лунным светом подвал. Не мешкая ни секунды, он прошёл вперёд и затворил за собой щель, обрекая стражников на вечное скитание в проклятых катакомбах.
Развалины часовни… Свет ночного светила пробивался сквозь изъеденные временем доски. Поднявшись по лестнице, он вышел в ночь, накинув на голову серый рыцарский капюшон. Перед его взором предстал Руан, искрящийся мерцающим светом фонарей. Нужно было спешить, вокруг рыскали шпионы короля, и если бы не знания тайных путей, голова комтура уже украшала бы королевский стол.
В путь! Сливаясь с тенями и читая защитные мантры, беглец спешил к пристани, где его братья уже заканчивали погрузку золота и каменьев. Дважды он пускал в ход арбалет (это "нечистое", презираемое церковью оружие), кроша плоть имперских ищеек. Дважды черепа врагов разлетались, как глиняные горшки. Но он добрался до своих братьев и, перекинувшись только им понятными жестами с капитаном, взобрался на палубу флагманского насада.
– Тревога! – выкрикнул один из братьев и сразу же умолк, сражённый ударом ржавой алебарды, его голова катилась вниз по мостовой, к водам Сены.
Из-за ближайшего дома прямо к пирсам рвался отряд имперских гвардейцев!
– Арбалетчики – огонь! – не растерялся капитан.
Комментарии к книге «Пятница, тринадцатое», Yarowrath
Всего 0 комментариев