«Внутри»

Ты — журналист в желтой газетенке. Без перспектив, без планов на будущее и надежд на что-то большее. Ты — доктор, сбежавший из средневековой Франции для того чтобы осесть в сибирской глубинке и обрести здесь счастье. Ты — пациент клиники, потерявший память накануне Первой мировой войны. Кто из всех этих людей — ты настоящий? Найти единственно верный ответ способна только искренне любящая женщина. Но что делать, если их две? Остается только зажмуриться и идти напролом.

Каждое утро каждого понедельника начиналось не с рекламной чашки кофе, на которую у него никогда не было времени, а с мучительных размышлений о том, что он находится не на своем месте и занимается не тем, чем должен. Его родители, в прошлом убежденные марксисты, назвали своего сына в соответствии со своими политическими пристрастиями, махнув рукой на свою совсем не марксовскую фамилию. Так он стал Карлом Дубининым. К сожалению, к тому времени, как он окончил факультет журналистики, диалектический материализм окончательно вышел из моды, и теперь тридцатилетний сотрудник банальной желтой газетенки с завидной периодичностью задумывался о том, чтобы взять себе псевдоним. Что-нибудь типа Vassil Terk-in или Карлито Марксoff вполне устроило бы его. Правда, когда он однажды заикнулся об этом во время семейного ужина, родители его, мягко говоря, не поняли.

— Ты что, стыдишься своего имени? Зачем тебе псевдоним? — округлила глаза мать, а отец молча поднялся из-за стола и вышел в соседнюю комнату, откуда долго еще негодующе кашлял.

Так что, видно, ему на роду было написано оставаться Карлом Дубининым. Пусть так. Правда, с такими позывными ему не светит стать не то чтобы главным редактором — и отдел-то вряд ли доверят. О каком отделе ты говоришь, парень? — Карл мысленно дал себе превентивного пинка. Ты пишешь о выживших из ума старухах, от которых кроме «а вот в годы моей юности» ничего и не услышишь. Кому-то это интересно, конечно.

— Так, Дубинин, — главред всегда читал с листа, не глядя на своих подчиненных. Его лысина сегодня блестела ярче обычного, и работники редакции с трудом сдерживались, чтобы не отпустить по этому поводу какую-нибудь шуточку. — С тебя материал о Марии Степановне.

— Это которая звонила на днях? Картавая?