День середины лета был холодным и пасмурным, впрочем, как всегда в последние три года. На кладбище эта смурь была настолько пронзительной, что даже с утра, когда я и пришла сюда, мерещились хмурые зомби, готовые вонзить свои ищущие крови клыки в мою шейку. Я зябко передернула плечами и откинула цепочку с оградки.
— Привет, Сашка! Соскучился? Да, тут тоскливо.
Я достала плеер и врубила музыку на полную. По — над могилками разнеслись тихие звуки песен под гитару. Они казались материальными, как оставшиеся под лучами раннего солнца клочья тумана.
«Листья деревьев еще не зовут маляров,Сонной прохладой уже вздыхают рассветы.Дети вегетарианских садов и столовПразднуют шумно свое августейшее лето…»Эти песни написал мой муж.
Сашка умер три года назад, почти сразу же после нашего развода. Поэтому я не могла не считать себя виноватой в его гибели. Так же считали почти все, кто знал нас. Только единицы не осуждали, зная, каким был мой муж. И кем. И я знала. За последние годы, находясь в затяжной депрессии, проанализировала каждый день нашей совместной жизни. И пришла к выводу, что вопрос стоял просто: либо я, либо он. Я выбрала себя.
Комментарии к книге «С видом на жизнь. Дилогия (СИ)», Мари У. Польская
Всего 0 комментариев