«Крадущийся вампир, затаившийся клык»

— Он здесь.

— Он? Где? Дай взглянуть.

Воздух колыхнулся позади, когда Магда торопливо поравнялась со мной.

— А ты уверена, что это он?

Я оттолкнула в сторону тяжелую голубую твидовую портьеру, создавая невероятно маленькую щель между ней и окном, которая позволяла следить за мужчиной, стоящим на моем переднем крыльце.

— Должно быть он. Только посмотри на него.

— Я бы глянула, если бы ты сдвинула руку…Ах. — Магда поняла, что я подумала, о голосе оперного певца, с богатым тембром и испанским акцентом, которому удавалось одновременно быть чарующим и страстным. — Хорошо, это — правда, он носит темные очки. Но множество людей носит их.

— Ночью? — Спросила я.

Она надула губы.

— У него нет длинных волос, как были у Алека.

— Но у него есть мысок[1]. Это кричит — вампир. Это же делает мягкая фетровая шляпа, которую он носит.

— Вот еще. Это же просто шляпа.

Я подчеркнула.

— Это не просто шляпа. Она замшевая и стильная, и все вампиры, которых я видела, носили что-то подобное.

— Хмм. Многие мужчины носят шляпы вроде этой. И длинные пыльники[2].

— О, да ладно! Кого ты знаешь, кто одевается как какая-то европейская мужская модель из портфолио агента, носит темные очки и шляпу, и безусловно, отдает сексуальностью, тлеющей опасностью?

— Хорошо… — Ее лицо на мгновение исказилось, пока она размышляла. — Я просто не знаю. А ты уверена, что это курьер?

— Определенно.

— Хмм. — Подбородок Магды покоился на моем плече, когда мы съежились за портьерой. — Он может быть проповедником пытающимся обратить тебя. Или кем-то у кого кончился бензин, и потребовалось воспользоваться твоим телефоном. Или возможно он дух и потерялся, и нуждается в твоей помощи, чтобы найти то место, где духов призывают на небеса.

— Исландцы называют это — Остри и он не дух.

— Как ты узнала? Ты носишь свою штуковину?

Я подняла руку. Маленький овал лунного камня, очаровывая, тихо прокачивался на серебряном браслете.

— ОК, итак, он не призрак. Почему же ты не впустишь его, чтобы мы узнали кто он?