«Охотник на духов»

Сон… дети во сне летают и смеются, взрослые «пережевывают» собственные проблемы, а старики… Не знаю, не могу говорить за все «пескоструйные машины», но для меня сон, это возвращение к жизни. Запахи, которые мой старый сизый нос уже давно не ощущает, краски, которых не видят мои слезящиеся полуслепые глаза, звуки, прелесть которых уже давно недоступна моим глухим ушам… Все это возвращается только во сне. А наяву… о нет, явь полна других радостей, но они… приправлены горечью времени. Гордость за детей сильных, уверенно шагающих вперед, соседствует с сожалением о том, что мать не видит, как высоко взлетели ее птенцы. Восторг от первых самостоятельных решений внуков никак не может избавиться от тяги поправить, подсказать им верное решение в их забавных и пока еще таких наивно-чистых порывах… И грусть. Грусть от того, как быстро меняется этот мир, и… каждое его изменение сопровождается еще одним пустым гостевым креслом на дне рождения, о котором давно не хочется вспоминать. С каждым годом этих пустых мест вокруг все больше и больше. И в очередной «праздник» дети отводят глаза, жалея старое больное сердце… «он не смог, ты же знаешь, дорога в вашем возрасте так тяжела… она в санатории, ей нужен морской воздух, а Верочка нашла замечательное место в Коктебеле…» Натужно улыбаясь, вразнобой говорят они, забывая, как в детстве отхватывали хворостиной по заднице за куда меньшую ложь. Обмануть родителей? Пф! Не смешите…

Но… я не могу, не имею сил и желания хватить рукой по столу и пригрозить все той же хворостиной. Туман отнимает все силы, погружает в топкую бессмысленную апатию… засасывает болотом. И остается только улыбаться… радоваться их жизни, продолжению себя и ушедшей любимой, видя ее в их глазах, движениях, жестах и смехе… и устало ждать прихода сна. Яркого, теплого… может, последнего.