«Выжить любой ценой»

В меня всадили шесть пуль.

Бам! Бам! Бам! Бам! Бам! Бам!

Потом перезарядили пистолет, медленно, никуда не торопясь, смакуя момент, и добавили вдогонку к сказанному.

Бам! Бам! Бам!

Черт, да эти парни просто маньяки. Зачем же тратить столько патронов, чтобы убить какого-то скромного, никому ничего плохого не сделавшего паренька? Хотя, насчет ничего плохого не сделавшего, это я соврал чуток. Но прям чтобы жуткого зла кому-то — это точно… да и тут, наверное, приврал. Ну все равно — не превращать же теперь меня в решето в самом деле?!

Бам! Бам!

Не много ли? Что там от меня уже осталось? А как это?.. А что это?.. А почему я вижу себя со стороны?!

Черт! Тысячу раз черт! Неужели — смерть? Неужели убили? Или я еще жив?

А чего же я ожидал? Шесть пуль в спину, да потом еще три. Да две контрольные. Это сколько получается? С математикой у меня всегда было туго. Но даже моих скромных познаний хватило, чтобы понять, что с таким количеством свинца в теле никому не выжить. Даже мне, удачливому Лису.

— Живой еще, щенок? — процедил сквозь зубы мой преследователь и пнул меня в бок. Громила Горошек никогда культурой и хорошими манерами не блистал. Ему пнуть человека — как два пальца об асфальт. Никакого уважения.

Боли я не почувствовал. Вообще ничего не почувствовал. Потому что уже около минуты смотрел на себя со стороны.

Странное ощущение. Да, наверное, я и в самом деле умер. Ведь как еще можно лицезреть самого себя, если трезв как стеклышко и ничего такого запрещенного вот уже пару дней не употреблял? М-да, сейчас, кстати бы, не помешало чего-нибудь хлебнуть. Или скурить. Или снюхать. Или закинуть. Да хотя бы крепкого кофейку выпить. на худой конец, чтобы привести разрозненные мысли порядок!

К моему телу подошел второй здоровяк. Толстяк Тыковка. Этот тоже церемониться не любил. Поэтому едва отдышавшись, поднял пистолет и выстрелил.

Бам! Бам!

Ну это вот совсем уже не смешно. Ни в какие рамки не лезет. Перестаньте в меня стрелять, ироды! По патрону для себя родимых оставьте.

— Нет, точно дохлый! — прошамкал беззубым ртом Тыковка, разглядывая кровавые узоры на мокром асфальте.