«Восточный триллер»

– Слушай, мне кажется, – я голубой.

– Это ты так пошутил?

– Да нет, какие к чёрту шутки. Понимаешь, вчера вечером я это понял.

– Ну-ну… Давно это у тебя?

– Наверное, с рождения. Говорят, генетический код…

– Давно переклинило, спрашиваю?

– Дай бог, чтобы переклинило. Ты хочешь понять, о чём я? Сам ничего не понимаю. Но знаю одно – мне нравятся женщины…

– Так бы и сказал, а то – «голубой».

– … до такой степени, что я хочу стать одной из них.

– Ого! Молодец! Ты не голубой, а просто дурак. Тебя к мужикам тянет?

– Упаси господи! Если бы я был женщиной, то только лесбиянкой.

– Просто ты, братан, давно не трахался. У тебя прёт тестостерон и переходит в эстроген.

– Это что такое?

– Недоказанный бред физиологии.

Помолчали. Первый нерешительно проговорил:

– Ты думаешь, я в порядке?

Второй ответил:

– Очень даже в порядке. Слишком в порядке. Крышу рвёт и другими путями. Это не самый худший, не переживай.

– Но ты, вот, любишь машины, насколько я знаю. Вообще на них помешанный.

– Ну?

– Но ты же не хочешь стать «Шевроле»?

Второй обернулся и уставился на говорившего. Заверил:

– Нет. Пока не хочу.

– Вот видишь.

– Послушай, если бы я был «Мерседесом», то я, может быть, и мечтал бы превратиться в «Шевроле», однако я – человек.

– Но ты же не хочешь стать бабой?

– Я хочу их трахать – что и делаю. А ты тоже, успокойся. Просто брат, ты немного жадный.

– Что ты имеешь в виду?

– Тебе мало бабу трахать, тебе хочется забрать себе и её внешность. Это сродни клептомании. Я не прав? Чего ты замолчал? Я не прав?

Серые клочья тумана посветлели. Рассвет. Провисла тишина. Но ненадолго.

– Вон она!

Двое лежали в засаде на холме в пригороде Дубровника, спрятавшись в густых кустах можжевельника. Вторые сутки они вели охоту на снайпера, – по оперативной информации женщина из Украины, – который уложил уже с дюжину целей.

– Вон она, сука, – сказал хрипло первый. – Ты смотри, – и, правда, сука. Надо же!

– Спокойно, спокойно…

Один из охотников пристально глядел в мощный цифровой бинокль. Второй уставился в прицел снайперской винтовки дальнего боя. Наводчик, с биноклем в руках, зашептал:

– Что там у тебя рисуется?

– Дальность тысяча сто четырнадцать. Поправок на смещение нет.