«Паштет»

Сидевший за столиком в полутемном зальчике медлительный грузный парень отхлебнул из кружки, потом глянул на своего собеседника.

— Пиво тут неплохое — признал он.

— Кормят тоже хорошо. Я сюда обедать хожу — кивнул собеседник. Потом спросил:

"Значит опять — ничего?"

— Да. Черт его знает, может там вообще уникально-индивидуальное явление. Типа только на тех, кто с именем Лёха. Или раз в сто лет. Или когда звезды совпадают. Хотя я проверял — со звездами ничего такого в тот день не было.

— Может совсем просто — дуракам везет — усмехнулся собеседник и обрадовался появлению официантки, тащившей два блюда со снедью. Запахло жареными колбасками.

— Не получается, Лёха, тебя за дурака считать.

Парень благодарно кивнул официантке — хрупкой, темноволосой девушке, подождал, пока она отойдет от стола, потом протянул приятелю конверт.

— Это что? — спросил тот.

— Твоя доля. Продал я твою дудку. Антикварная оказалась офигенно, пошла в коллекцию одному серьезному человеку. Давно такого счастья коллекционерского не видел.

Тот, которого звали Лёхой, немного удивился, глянул аккуратно в конверт и обрадованно вскинул брови. Количество купюр оказалось неожиданно большим.

— Я думал ты эту винтовку с собой возьмешь.

— Сначала собирался, но потом решил — нет, не стоит.

— Ты, Паштет, прям как наш командир партизанского отряда — усмехнулся Лёха.

— Так соображения те же, в общем — заскромничал Павел по кличке Паштет.