«Том второй. Лирика, повести в стихах, сатира, пьесы»

ЛИРИКА, ПОВЕСТИ В СТИХАХ, САТИРА, ПЬЕСЫ  ИЗ ЛИРИЧЕСКОЙ ТЕТРАДИ Начало дня За окнами сумрак раннийНа свет и на тьму похож, —Будто на синем планеНового дня чертеж.Вижу, привстав с постели,Как выступают из мглыСтрогие лесенки елей,Сосен прямые стволы.Слышу в тиши до рассветаПервые грузовики.Слышу, как в городе где-тоПробуют голос гудки.Тот, кто минуту свиданьяНочи и дня подглядел,Видел весь мир в ожиданьеНовых событий и дел. * * * О том, как хороша природа,Не часто говорит народПод этой синью небосвода,Над этой бледной синью вод.Не о закате, не о зыби,Что серебрится вдалеке, —Народ беседует о рыбе,О сплаве леса по реке.Но, глядя с берега крутогоНа розовеющую гладь,Порой одно он скажет слово,И это слово — «Благодать!». Две надписи на часах  IЧасы за шумом не слышны,Но дни и годы к нам приводят.Выходит лето из весныИ в осень позднюю уходит.IIДорого вóвремя время.Времени много и мало.Долгое время — не время,Если оно миновало. Минута Дана лишь минутаЛюбому из нас.Но если минутойКончается час —Двенадцатый час, открывающий год,Который в другое столетье ведет, —Пусть эта минута, как все, коротка,Она, пробегая, смыкает века. По дороге в Москву Скрипели возы по дорогам.Едва шелестела листва.А в скошенном поле за стогомСверкала огнями Москва.Мерцала огней вереница,А в поле была тишина,И тенью бесшумная птицаНад полем кружила одна.Простора открылось так многоС тех пор, как скосили траву.И странно в пути из-за стогаУвидеть ночную Москву.Пронизан и высушен зноем,Вдали от гудящих дорогДремотой, довольством, покоемДышал этот сумрачный стог.И только огней вереница —Граница небес и земли —Давала мне знать, что столицаНе спит за полями вдали.   Гроза ночью Мгновенный свет и гром впотьмах, —Как будто дров свалилась груда…В грозе, в катящихся громахМы любим собственную удаль.Мы знаем, что таится в насТак много радости и гнева,Как в этом громе, что потрясРаскатами ночное небо!  Встреча в пути Все цветет по дороге. ВеснаНастоящим сменяется летом.Протянула мне лапу соснаС красноватым чешуйчатым цветом.Цвет сосновый, смолою дыша,Был не слишком приманчив для взгляда.Но сказал я сосне: — Хороша! —И была она, кажется, рада.  * * * Вечерний лес еще не спит.Луна восходит яркая.И где-то дерево скрипит,Как старый ворон каркая.Всё этой ночью хочет петь.А неспособным к пениюОсталось гнуться да скрипеть,Встречая ночь весеннюю.  Бор