«День Литературы, 2006 № 07 (119)»

Проходит время, приходит истинное понимание потери последних великих русских поэтов ХХ века — Юрия Кузнецова и Николая Тряпкина. Хотелось бы только писать о многоцветии их поэзии, о перекличке с великой классикой, находить самые разные сравнения и параллели. Хотелось бы радовать наших читателей новыми находками неопубликованных стихотворений.

Конечно, есть и находки. Вот обнаружилось в домашнем архиве неизвестное стихотворение Юрия Кузнецова "Кавказскому другу". Кто это, кому посвящены эти строки, думаю, после нашей публикации обнаружится их адресат в Осетии или Дагестане, в Ингушетии или Абхазии. Мы с радостью опубликуем любые новые данные.

КАВКАЗСКОМУ ДРУГУ

Летят на север поезда

И поезда на юг.

Горит заветная звезда

Над нами, старый друг.

Когда встречаемся с тобой,

Мы вспоминаем тех,

Кто пал за Эльбрус снеговой

На подмосковный снег.

Отцов мы видим наяву,

Которых нет меж нас, —

Горой стоявших за Москву,

Москвою — за Кавказ.

Эта вечная для Юрия Кузнецова тема войны и защиты родного Отечества, вечная для поэта тема дружбы наших российских народов. И нас еще упрекают в ксенофобии. Да переводил ли кто из наших высокомерных либеральных оппонентов столько стихов талантливых поэтов разных народов, сколько переводил, открывал впервые для российского и далее для мирового читателя великий русский поэт Юрий Кузнецов? Вот еще один публикуемый впервые в нашей газете его перевод с арабского стихотворения Шауки Багдади:

К МОЛИТВЕ ПРИЗЫВАЕТ ПУШКИН

А Пушкин не умер,

А Пушкин погиб молодым!

Когда б между жизнью и смертью

Был в воздухе мост распростерт,

То он бы стоял там один,

Жив, молод и мёртв.

Не раз умирал он от гибельной пули

И после неё умирал.

Он умер, как в небе летящая птица,

Которой не дали отвага и честь

До земли опуститься.

Поэзия — наша погибель и наше бессмертье.

Несём её тяжкое бремя — сквозь время.

Творцы красоты, мы с восторгом играем со смертью

Овеяны славой счастливой,

И смерть наша будет красивой.

Россия! Седые снега и огни золотые,

И краткие грёзы святые!

Как будто впервые рождается Пушкин