Внезапно, как всегда это бывает беззвездною ночью, залопотал-захлюпал дождь. Несколько минут было слышно, как он пробирался сквозь кроны и барахтался в кустах, да еще едва-едва можно было различить торопливые шаги.
И вдруг четко и резко хлестнул выстрел, с оттяжкой — шум падения и еще выстрел, а за ним — короткие, прерывистые, как бы удивленные стоны. Дождь замер — шаги, быстрые шаги, неровный топот тяжелого бега, болезненный, обреченный вскрик, хрип и какая-то судорожная возня, словно конвульсии раздавленного насекомого.
И — вновь лепет и перестук дождевых капель по невидимым кронам невидимых деревьев.
Рокот мотора, слабые всплески шин в первых лужицах, длинные конусы света: из-за угла выкатился автомобиль. Замедлил ход, объезжая неподвижные тела, а мгновение спустя взревел мощным мотором, вывернул на мокрый асфальт освещенной улицы — и скрылся вдали.
Эхо выстрелов еще блуждало меж стен, плескалось по черепичным кровлям, но долго ли? — растаяло без следа.
Впрочем, нет: не прошло и пяти часов, как эхо ожило, раскатилось телефонным звонком в полусотни километров от места событий. В гостиной квартиры Матвея Шеремета.
На четвертом сигнале хозяин откликнулся:
— Слушаю, Шеремет.
— Матвей Петрович, это Сагайда, майор Сагайда, из Узеня. Вы меня помните?
Помнить-то Шеремет помнил, но бросил в трубку едва ли не резче, чем следовало бы ожидать от человека, ни свет ни заря выдернутого из постели:
— Чем обязан?
— Я должен предупредить: сегодня к нам приедет Вадим Осташко, он ведет дело…
— Знаю, — Шеремет резко прервал абонента, — а вот вам это знать ни к чему… Так это — Вадим? И что вам взбрело звонить мне?
— Я бы не стал. Но Вадима нет дома…
— Уже нет? — переспросил Матвей Петрович, разглядывая в полутьме циферблат настенных часов.
— Скорее, еще нет. Но ведь он зайдет в прокуратуру перед отъездом?
— Надеюсь, — бросил Шеремет; придерживая трубку плечом, он откупорил «Боржоми» — а стакана поблизости не оказалось.
— Здесь ситуация: сегодня ночью убит его подследственный… С женой.
— В камере?
— Нет, на улице. Он был на подписке… Георгий Деркач…
— Помолчи-ка минутку, — приказал Матвей Петрович.
Сделал несколько глотков прямо из горлышка, потом прихлопнул жестяную крышку и распорядился:
— В половине десятого жди нас в Маловидном. У Явдохи.
Комментарии к книге «Мертвые молчат», Юрий Яковлевич Иваниченко
Всего 0 комментариев