Уголовному розыску посвящается
—Давно не видел Сашку из соседнего отдела.
—Он ушел в лучший мир.
—Умер?
—Нет. Уволился.
Из разговора двух оперов— Кто?
— Болт в пальто! Убери свет! Белые ночи на дворе!
Пронзительный желтый луч неприятно колет глаза. Полумрак подворотни расплывается одним слепящим пятном.
— Белые-то белые, а хрен его знает…
Лицо у сержанта одутловатое и недовольное. На лбу каплями выступает пот. Рубашка расстегнута почти наполовину.
— Восемьдесят седьмое. Дежурный оперуполномоченный. Где все?
— Дальше, во дворе.
Душно. Обещанный дождь так и не пошел. От остывающего асфальта пахнет помойкой. Темная фигура без лица. Огонек сигареты.
— Ледогоров! Здорово! Дежуришь?
— Привет. Нет. Просто люблю гулять здесь в полвторого ночи.
Так и есть. Засыпанный доверху мусорный бак извергает ароматы почти посреди двора. Слабо светится несколько окон первого этажа. Кто-то лениво бродит с фонариком в полумраке у противоположной стены.
— Пива хочешь? Холодное.
— Я в завязке.
— Минералки нет?
— Еще молока спроси…
Эхо шагов мечется в пространстве. Интересно, кто это был. Наверное кто-то из участковых.
— Саня! Ты, что ли?
— Да вроде я.
Вадик Дударев с «убойного» легко узнаваем по крупной фигуре и звонкому, почти мальчишескому голосу. «Интересно, каково ему с его комплекцией в такую духоту». Воздух неподвижный, плотный и вязкий как вата. Все тело липкое, словно вареньем облитое. Даже ноги в кроссовках хлюпают.
— Включайся. Ваше дело будет.
— У меня включатель сломался. Почему наше-то?
— «Хулиганку» возбуждают. Прокуратура уже уехала. Вон — Петрович оформляет.
Грузный, осклабившийся серебряной решеткой радиатора «мерседес» темной грудой застыл в дальнем углу двора. Маленький, полный следователь Павленко торопливо пишет протокол в свете одного из окон первого этажа. Несмотря на жару он в неизменной твидовой кепке, из-под которой водопадом струится по лицу густой блестящий пот. На ящике у стены дремлет дежурный эксперт Зудов. Двое постовых с интересом изучают содержимое огромного багажника. Пахнет кожей, бензином, дорогим ароматизатором и перегаром. Дышать трудно. В ноздри забивается едкий знакомый запах.
— Стреляли?
— Нет бомбили! — Дударев усмехается. Этого не видно, но это чувствуется. — Ты что, не в курсах?
Комментарии к книге «Попытка к бегству», Максим Есаулов
Всего 0 комментариев