…Нет, я на нее даже не посмотрю. Мне она вообще не интересна. Ничего общего. Даже приблизительно не похожа. Только если очень присматриваться. И то — самую малость. Ну, разве что — волосы чуть-чуть, походка, одежда… Да, кажется, она так же одевалась. А больше ничего общего. Вот может быть — глаза. Но я глаз — не вижу. А интересно, какие у нее глаза? Карие, серые, голубые?
Нет, все, хватит, больше на нее не смотреть. И вообще, пойду лучше в другую сторону. Ничего общего.
Она оглянулась!
Кажется, серые… Уже темно, трудно рассмотреть.
Остановилась. Ага. Троллейбус ждет.
Надо что-то спросить. Просто чтобы услышать голос. И увидеть глаза. Интересно, как она на меня посмотрит?
— Простите, не скажете, который час?
— Без двадцати шесть.
Ответила быстро, но головы не повернула.
Серые или голубые? А может быть, зеленые? Ну не подойдешь ведь так просто и не посмотришь в глаза. Неудобно. Это вообще неприлично Придется ехать за ней.
Стою и жду вместе с ней троллейбус. Холодно. Когда уже зима кончится? Надоела…
Куда она едет? Домой, наверное. Все сейчас едут домой. Только бы не потерять ее в толпе. Можно и совсем близко подойти. Она на меня внимания не обратит. Мало ли…
Ей повезло, она протиснулась в троллейбус одной из первых и успела сесть. А я стою.
Вижу, как она раскрывает цветной журнал, склоняет голову. Значит, ехать долго. Протиснуться к ней не получается. А мне и надо-то всего — увидеть ее глаза.
— Передайте, пожалуйста… — толкает кто-то меня в спину.
Я вздрагиваю. Это нехорошо. Это плохо. Это значит, что я волнуюсь. Это значит, что я опять наделаю глупостей. Нет, не надо было мне на нее смотреть. Надо было пройти мимо. Просто погулять по улицам. Времени у меня достаточно. А теперь буду тащиться за ней, теперь не брошу.
Она вышла почти возле метро. Чуть-чуть не доехала. Попробую-ка угадать, где она живет.
В этой длинной хрущевке? Нет. В тех кирпичных?
А-а-а… Мы еще не приехали. Она быстро перебегает перекресток — я тоже прибавляю ход — и успевает вскочить в подошедший автобус.
А я?! Как быть со мной? Я машу руками, что-то кричу — автобус меня ждет. Повезло.
Кстати, номер у автобуса зловещий — 666.
Комментарии к книге «Привычка убивать», Игорь Зарубин
Всего 0 комментариев