Самолет приземлился в аэропорту Эдинбурга в три часа по местному времени. Смуглый, белозубый таможенник осмотрел нехитрый багаж Михаила, состоявший из одной спортивной сумки, поставил в паспорте отметку и пожелал доброго пути. Грибин влился в людской поток и направился к транспортной ленте, плавно движущейся к выходу. Подходя к автоматическим стеклянным дверям, он увидел высокую, стройную девушку, держащую над головой табличку с надписью «Остров блогеров».
— Сервис, блин, — отметил про себя Михаил и направился к ней.
Возле девушки уже толпились семь человек. Пятеро парней, двадцати — двадцати пяти лет, что-то весело и живо обсуждали, тыкая пальцами в экраны смартфонов, а поодаль от них еще две девушки радостно визжали и обнимались, словно не видели друг друга добрый десяток лет.
— Здравствуйте, я Игорь, — представился Грибин не обращающей на него никакого внимания группе.
Девушка с табличкой повернулась, достала из-под мышки планшет и вежливо спросила:
— Гоша Го?
— Да, — ответил Михаил.
— Уважаемые блогеры, — обратилась она звонким голоском ко всем присутствующим. — Прежде чем вы проследуете к месту съемок, предлагаю провести перекличку. — Она уткнулась в планшет, на котором был закреплен список, и стала перечислять. — Вася Рай?
— Я, — ответил низкорослый парень, в яркой кепке, с прямым, как штык лопаты, козырьком.
Девушка поставила галочку напротив его имени.
— Милана Милая?
— Здесь, — отозвалась худенькая девочка с выкрашенными во все цвета радуги жиденькими волосами.
— Бамбр?
— А куда ж без меня! — хохотнул басом плотный парень, пошмыгивая приплюснутым носом.
— Илья Стрелкофф?
— Здесь, — прогнусавил сутулый долговязый юноша.
— Даша Лукас?
— Я что, такая неприметная? — усмехнулась девушка с внешностью модели. Она похлопала густо накрашенными ресницами и чмокнула ярко-красными губами, посылая воздушный поцелую всей мужской братии.
Среди парней прокатился разноголосый смешок.
— Тимур Айдар? — продолжилась перекличка после того, как развеселившиеся блогеры немного успокоились.
— Тут, и мой Веня тоже. — Парень с тоненькими усиками поднял руку с натянутым на нее носком и спросил у воображаемого собеседника. — Веня, как тебе перелет?
Он зашевелил носком, и пискляво загундел:
— Ой, Тимур, всех соседей облевал. Знаешь, как стремно, когда из матерчатого рта блевотиной воняет.
Комментарии к книге «Шоу обреченных», Павел Александрович Агалаков
Всего 0 комментариев