«Незнакомые грибы»

Он разыскал меня исключительно по своей инициативе. Он оказался моим поклонником. Точнее, поклонником моего так называемого творчества. Он читал меня еще в России с таких времен, которые даже для меня канули невозвратно. Причем он не врал, проверить было несложно. Помнил даже мелочи, хотя повестей моих не читал, но это было неудивительно: книжка с одной повестью имела мизерный тираж, а вторая вещь была опубликована в журнале, когда он уже уехал. Я уехал позже, как раз после выхода журнала, может быть, как раз потому, что публикация не повлияла на мое писательское преуспеяние. На гражданское — тоже. Надоело писать в дождь. Смело читайте слово «писать» с любым ударением.

Поклонники — это что-то новое. Когда-то у меня была поклонница, впоследствии ставшая женой, достаточно попортившей мне жизнь, так что с тех пор я ко всякому поклонению отношусь подозрительно.

Этот был начитан, а для врача — он назвался врачом — так вообще мог считаться энциклопедистом: редкие и забытые авторы, которыми зачитывался я, были читаны им весьма не поверхностно. От Жироду до Жене, от Бирса до Барта.

Короче, как и в случае с насолившей мне женой, я клюнул на все его удочки, и он стал регулярно заворачивать ко мне, когда оказывался где-то поблизости. Маршруты его были причудливы, жил он в другой земле, осчастливить меня визитом ему не всегда, к счастью, было с руки.

Обычно раздавался мелодичный треньк телефона, во взятой мной трубке с напором возникал его полный оптимизма голос: «Это я! Я на вокзале уже вашем!» Что на это скажешь? «Приезжай!»

Он и приезжал. С вином — водки он, если верить ему, не пил. С каким-нибудь сюрпризом, вроде распечатки из Интернета материалов «Свободы» или просто репринтным изданием стихов, как правило, неплохих, последний раз это был, например, Борис Рыжий.