«Туман»

Александр Башкуев

Туман

Я притормозил машину у края шоссе и еще раз посмотрел в мои записи, а за этим - на карту. Да, все верно, это вот здесь... После того поворота справа будет маленькая закусочная, а за ней - трейлер, в коем живет Этот. Я до сих пор не знаю, как его называть... Просто - Этот.

На улице было не то, чтобы жарко... Скажем так, - ярко и солнечно. "Над Канадой небо синее, с неба льют дожди косые, хоть похоже на Россию, только все же..."

Пустая, чистая и солнечная забегаловка. Таких много на любой нашей трассе. Если дорога - государственного значения. Престиж страны... А тут все они на одно лицо.

Этот сидел на крутящейся табуреточке перед стойкою продавца. Или бармена? Тут их не разберешь...

При виде меня Он вскинулся телом, весь обрадовался и подбежал, как бродячий щенок - в ожиданьи подачки. Я небрежно кивнул в ответ, взял от соседнего столика кресло из пластика и, хоть было немножечко низковато, сел напротив его табуреточки.

Этот, стеснительно улыбаясь, опять забрался на свой шесток и заискивающе спросил:

- "Может, пивка?"

- "Я за рулем".

Собеседник мой загыгыкал, будто услышал забавную штуку и я сразу припомнил, как в местной печати пару раз видел слова, что все русские пьяницы. Пьют и сшибают людей на дорогах.

Не знаю, Может, - в сем мнении много истины, но... Я сам не прочь выпить. Но - не за рулем.

Этот, наконец, понял мой короткий ответ и поспешил сменить тему:

- "У вас и здесь тоже - машина?"

- "Нет. Любезность принимающей стороны. Я принимаю участие в конференции... По нервным расстройствам... И учредители выделили мне личный автомобиль. Иначе бы я сюда - вовек не добрался".

Он растерянно пожал плечами и, не зная, как продолжать, еще раз спросил:

- "А, может быть, все-таки - выпьем?"

Сам он пил дешевый "Будвайзер". У меня от этого пойла все время изжога и я попросил продавца:

- "Orange juice, please!"

Канадец, услыхав привычную речь, улыбнулся в ответ и даже вышел из-за прилавка, подавая мне стакан прохладного сока в тонком, холодном бокале. По его поклону и прочему я догадался, что сок здесь пьют редко, - потому как он - мягко скажем, дороговат. Я открыл свой бумажник, выудил оттуда с десяток бумажек и произнес:

- "I havn't Canadian money. Can I use dollars, or rubles?"

Продавец засмеялся над моей шуткой и сам уж выудил из кучи бумажку нужных цветов и размеров. Этот с напряжением следил за процессом, а потом по моему кивку сгреб со стойки все, что осталось. Судорожно сглотнув, Он выдохнул:

- "Vodka. One. Please."

Поправив здоровье, Он с облегчением выдохнул, провел рукой по нечесаным волосам и спросил:

- "Хотите услыхать еще раз?"

У меня защемило сердце. Жена говорит, что это - нравственный мазохизм, - каждый раз слушать одну и ту же историю. Но я --психиатр и я привык слушать бред. А в этом бреду было что-то вот - этакое...

Я был корреспондентом газеты "Комсомольская правда". Отвечал за "трудовые подвиги и успехи в битве за урожай". Работа была нудная, но почему бы и нет? Когда мы приезжали в колхозы с совхозами, кругом были столы с выпить и закусить, а в конце рабочего дня - податливые пейзанки, которым хотелось в столицу. Я им не отказывал. А потом забывал позвонить, иль вернуться. Хорошее было времечко...

Однажды меня послали в какой-то колхоз в совершенную Тьмутаракань куда-то в Тверскую губернию. Конечно, тогда она была Калининской областью, но "Тверская губерния" звучит лучше. Этак - более стильно.

Вы вслушайтесь - "Тверская губерния". Газета - "Губернские Ведомости"! Класс...

Мы как раз перед этим пили на кухне у одного из редакторов и поминали былую жизнь. Вот люди жили, а?! А пришли комуняки и все опоганили. А такая держава была...

К корреспондентам-то небось - совсем по-иному в деревнях относились. "Ваше-ство". "Не угодно ли-с Вашему Благородию-с?" А с нами что? Разве считаются?

Да и вообще, - езда по этим, блин, деревням... Народ кругом грязный, да - спившийся. Вырожденье ужасное...

Вот был я как-то в Литве - делал там репортаж про доярку, - из местных. Вот там-то и чувствуется, что б у нас было, если б не - Революция. Народ кругом трезвый и чистенький. Все улыбаются. Фашисты, блин, недорезанные...

В общем, никто не захотел в том колхозе мараться. Я не про Литву, я про Тверскую губернию. Фотограф, блин, приболел, шофер - тоже, гад, придумал отмазку, а генеральный мне в зубы ключи и - езжай, дорогой сам. Ежели что - чек с заправки, бухгалтерия его, конечно, оплатит. В получку.

Я - туда, сюда, - все прикинулись шлангами и пришлось мне ехать, как миленькому. Мол, - надо, Федя, надо!

Закончил я свои дела быстро. Щелкнул того, другого, председателю руку пожал, коровницу ущипнул, - в общем, все шло, как по маслу. И управился я где-то к трем...

А был уж октябрь. Солнышко на покой шло к шести, а мне до Москвы аккурат - три часа на машине. "Москвичок" наш был хоть и старенький, но исправный. И потянула меня нелегкая на ночь глядя - на улицу!

Думал, - главное мне на Ленинградку бы выбраться, а уж по шоссе-то я до Москвы вмиг долечу. Пусть немного стемнеет, зато я - вечер и завтрашний день на казенной машине. Да может сегодня уже - "отбомблюсь" по приезжим. Там чирик, там - петрофанчик, вот уже и девочкам - на шоколадки.

Жена-то у меня была строгая... Всю получку дочиста выгребала. А девки, ясный пень, любят сладенькое...

Поехал я со двора, а забыл, что в местных краях цивилизация в жизни не ночевала. Местные рокеры по здешним дорогам исключительно - на тракторах. Хорошо - не на гусеничных. А иной раз и - на гусеницах!

О дорогах вы поняли, так что я объезжая какую-то лужу, наехал на болт. Ну вот - сантиметров пятнадцать болтина! Засел в колесе так, что я его так и не вытащил.

Про сервис в этих краях лучше не вспоминать, так что пришлось ставить запаску. А машина-то не моя! Хрен его знает, где наши чудики держат секретку. (Потом-то ее отыскали - после всего.) А я ее тогда так и не видел.

Что делать? Поехал так - на болту в колесе. Машина ревет, "резина" хлопает, а что делать? Кругом ни души, смеркается, блин, уже, - октябрь ведь на дворе! И ползет по дороге густой белый туман. Как молоко... И ни хрена в том тумане дорогу не видно!

Ну, и сел я в тумане в огромную лужу. Болт мой в какую-то дырку вошел и - абзац... Машина ни взад, ни вперед. В общем, - приехали.

Долго я так сидел. Сперва движок на холостом ходу был и в кабине тепло. Затем я не мог больше бензин жечь и мотор заглушил. И стало холодно. А куда идти?

Места кругом незнакомые. Костер я сложить не умею... Машину не бросить. Полный абзац.

И вот когда уж совсем стемнело и весь мир разделился напополам сверху темно, а снизу пеленой - местный туман, где-то раздался рев трактора.

Я сразу включил мотор, врубил все фары и аварийку. Рокот трактора приближался. Затем из тумана вынырнула старенькая "Беларусь" и пьяный в дым чей-то голос откуда-то проорал:

- "Ну что, загораем?"

Клубы тумана почти закрывали колхозника, но на крыше трактора висел лишний фонарь и я видел его силуэт. Обычный пейзанин, в кепке и пиджаке. Местные обожают носить пиджаки, особенно - в гости, но на них они почему-то глядятся, как ватники. Иль верней - "клифты лагерные", как они сами их называют. Я читал как-то статистику - треть местных "сидела на зонах"... Немудрено - с местного пьянства, да - бескультурья.

Так и на этом - пиджак висел, будто ватник. И кепочка еще - типично крестьянская.

Мужик покачнулся было вниз - из кабины, но потом втянул себя обратно наверх со словами:

- "Братан, извини... Я в штиблетах. Дружок мой с Афгана вернулся. Гудим третий день... Я тут - за первачком ездил, но ежли штиблеты изгваздаю Зинка мне моя - в жисть не простит.

Там у меня крюк с задницы, цепляй за себя и - поехали. А то мужики водку ждут, - опоздаем - убьют нас с тобой на хрен!"

Я торопливо побежал к трактору. Тот ловко зарулил к моему "Москвичу" и я быстро нашел крюк на тросу. С другой стороны трос был чуть ли не приварен намертво к "Беларуси". Так что я сразу понял, что по местным дорогам ездить можно только на тракторе. Иль платить дань - вот таким трактористам.

Мужик тем временем опять свесился из машины, показал мне из темноты ногу в ботинке и произнес:

- "Ежли б я в сапогах... Ну че, прицепил? С тебя стакан красненького! Держись, земеля!"

Долго мы ехали, или - нет, я - без понятия. Туман здорово глушит все звуки и скрадывает расстояния. Я только слышал рев того трактора, да обрывки выкриков тракториста, который пел какую-то песню. Слов было разобрать невозможно, так что я и не вслушивался.

Потом мы заехали в небольшую деревню. Обычная деревня Калиниской области. Пара домин - "огромадных, с высоким крыльцом, да резными наличниками" (так местные представляют себе дом их мечты). Больше обычных изб - часть бревен, часть обычного кирпича. И большинство - покосившиеся халупы.

Я все это видал много раз, так что - не очень и вглядывался.

В деревне было темно, а туман не давал разглядеть домов даже по сторонам главной улицы. Где-то играла музыка, где-то синими, да разноцветными светляками работали телевизоры - в общем, - заштатная деревуха...

Остановились мы на главной площади. Когда я выбрался из "Москвича", я сразу увидал в темноте две вывески: "Продмаг" и еще - "Промтовары". А между ними - огромными буквами из неона: "Кафе Т(в)ерь". Буква "в" постоянно хрустела, да немного искрила - то потухнет, то - блин, погаснет. Они бы еще свой гадюшник "Москвою" назвали!

В кафе ревела незнакомая музыка и, по-моему - Пугачева, пела незнакомую песню. При виде нашего трактора на улицу высыпали мужики, которые мигом подхватили здоровеннейшие канистры, привезенные моим трактористом, и скрылись с добычей в недрах кафе.

Спаситель мой спрыгнул из трактора на асфальт, ухмыльнулся фиксатой улыбкой и, хлопнув меня по плечу:

- "Ты наш гость! Пошли хряпнем, (йтить), за знакомство! Блин, кореш с Афгана пришел! Целый, блин, без единой царапины! Вот радость-то! Пойдем хряпнем!"

От мужика несло водкой и "Шипром". Когда он обнял меня за плечо, я увидал, что руки его покрыты наколкой: "воровские перстни" на пальцах. Я уже встречался с "сиделыми" и по опыту знал, что лучше бы им - не перечить. Поэтому я с содроганием пошел в это кафе.

Плохо помню, что там происходило. Какие-то пьяные в дым мужики, спавшие прямо в тарелках с салатом. Грязные, поддатые деревенские девки, которых приходилось мне обнимать. "Заложившее за воротник" старичье, норовившее попеть что-то из репертуара гражданской... В общем, вы - поняли.

И деваться мне было некуда. Толпа мужиков все время окружала спасшую меня "Беларусь" и я не мог отцепиться. Потом-то я понял, что на "Беларуси" был приделан какой-то бачок и местные к нему постоянно присасывались. А меж ними бегали как будто официантки и громко стыдили:

- "Ну пойдем, мальчики! Выпивку в кафе надобно брать!"

Как бы там ни было - пока в бачке хоть что-то да оставалось, отцепиться я просто не мог. Так что я плюнул на все, пошел и наклюкался.

Где-то под утро кто-то из мужиков стал рассказывать про какого-то Ваньку. Я спросил - какой это Ванька? А все почему-то обрадовались и заорали:

- "Так он Ваньки не знает! Так Ванька-то из Афгана вернулся! За то и гуляем! Пошли познакомим его с Ванькою!"

Меня повели вглубь кафе. Там, почему-то на сцене сидел молодой, здоровый бугай в камуфляже, высоких десантских ботинках, тельнике с синими полосами и голубом десантском берете. Бугай сжимал в лапах гитару с синим бантом и... Извините за подробность - мычал.

Глаза его были совершенно безумны, пусты и бессмысленны. Похоже, что его уже так накачали водкой, что любой более слабый мужик уже просто "сгорел бы" от выпитого. Меня подвели к этому "Ваньке", он не обратил на меня никакого внимания - если бы тут случилось землетрясение, он бы даже ничего и не понял...

Я не знал, что мне делать, что говорить этой скотине, когда ко мне подскочил какой-то дедок. Он с гордостью завопил:

- "Сынок-то у меня! Сынок-то у меня - чисто герой! Прошел весь Афган - от Кабула до Пешавара! Аж в Пакистане нащелкал америкосам! Во какой у меня - бравый солдат!"

В деревнях мужики старятся очень рано. Так что я не удивился тому, что у мужика такой старый вид. И только ради подначки я подивился:

- "Так уж и - американцам?! Да они ж там, небось, только инструкторами!"

Старичок аж обиделся:

- "Инструкторами?! Да сынок мой, если знаешь - два "Абрамца" лично подбил! Инструкторами...

Полный Георгиевский кавалер! Я вон в его годы - весь Вьетнам на пузе прополз! Три пальца отдал Богу, Царю и Отечеству! Под Фунанью осколком царапнуло!

Но, вот те крест, за каждый мой перст - с десяток америкосов в аду с чертями в покер играют! А ты, - где служил?"

В голове у меня поплыло. Я смотрел на десантника Ваньку и не мог оторвать взгляда от его широкой груди. Там, где у "голубых петухов" обычно значки, у этого парня рядком висели кресты... Кресты, - понимаете?! Самые настоящие - КРЕСТЫ!"

Сам не понимая - зачем, я спросил у дедка:

- "Где ж это ты служил - под Фунанью?"

- "Как где?! В Лейб-Гвардии Фанагорийском Десантно-Штурмовом! "Беркуты" мы! А ты - кто?!"

Что пискнуло у меня в горле. Я вспомнил какую-то ересь о параллельных мирах, о наших разговорах на кухне - про то, как хорошо бы нам тут жилось, не случись Революция...

Нет! Этого не могло быть! Эти люди не могли жить так плохо, мерзко и грязно! Этого не могло быть, потому что - не могло быть никогда!

У меня подкосились ноги. Кто-то сразу подставил мне стул. Кто-то вложил в руку стакан с водкой. Я, не зная уже - что и думать, вырвал у кого-то бутылку...

На бутылке с водкой были орлы. Выдавленные по стеклу. И тогда я закричал...

Однажды ночью к нам в дом постучались. Я вышел к гостям и мне сказали, что в деревне приезжий мужик - то ли чокнулся, то ль - из этих... Мы приехали на место одновременно с жандармом и господином из Третьего Управления.

Случай выглядел удивительно... У Этого в кармане нашлись документы, деньги, вырезки из газет и непроявленные фотографии. В паспорте значилось, что он - Гражданин неведомого нам Союза Советских Социалистических Республик. На деньгах было изображение неизвестного нам лысого господина и... Звезды на башнях Кремля.

Мы не нашли ни единой купюры с изображением столицы, но - только виды Первопрестольной. Этот уверял нас, что столицу перенесли в Москву - по Их Революции. После долгих исследований и обсуждений мы пришли-таки к выводу о существовании параллельных миров с похожей Историей. Мы даже нашли то место, где Истории расходились.

У Него была прекрасная Память и образование. По его рассказам, Государь Александр Второй "Освободитель" пал жертвой социалистов в марте 1881 года. Это при том, что любой школьник знает, что Александра убил террорист (на службе у турецкой разведки) зимой 1877 года...

Я часто думал, - что было бы с нами, если б Александр прожил еще пару лет. Тогда бы престол не перешел его смертельно больному Наследнику Николаю Второму и у нас никогда не было б Регентства Марии и вытекшей из него Революции.

Декабрьской Революции... Реконструкции... Поражения в Первой Войне и установления Конституционной Монархии.

Теперь я, похоже что - знаю. Если бы Александр прожил года три, Николай успел бы отправиться в мир иной, а на его место пришел бы его младший брат - Александр Александрович. Революция бы задержалась на двадцать лет и социальный нарыв к той поре был бы в сто крат страшней и ужаснее...

Монархисты из "Слова и Дела" добились у Этого прав на распубликование Его варианта Истории. С тем, мол, подтесктом - вот что бы было, если бы Власть досталась таким, как Он.

А еще они показывали телерепортажи и интервью с "Итогом Социалистической Эволюции" и мне гадко было Это смотреть. Я даже не смею назвать Его - человеком.

Поверьте, я нисколько не провожу грань. Я даже - социалист и мне по сердцу Его россказни о бесплатном государственном образовании и медицинском обслуживаньи. Вот вам и приоритеты для нашей партии на будущих выборах! Но все остальное... Не знаю.

Мы не из богачей. Революция и последовавшая за ней Реконструкция лишили нас родового гнезда. В Первую Мировую мой прадед погиб где-то в Польше и мы из землевладельцев докатились до служащих.

Во Вторую дед мой умер в Блокаду, а отец потерял руку под Балатоном. Он всегда мечтал стать хирургом, но юноши нашей касты обречены в годы Войн быть летчиками, иль танкистами. Так уж повелось исторически, что бывшие из Гусар стали Летчиками, а прочая Кавалерия пересела на Танки.

"И снова - Танки, в Париже - Танки, опять от страха вновь седеют Янки..."

Наш род издревле - в Кирасирах. В Первой Его Величества Кирасирской. Отец мой - до Балатона доехал, я тоже - подавил чехов в дни их Восстания... И в Венгрии был, и в - Болгарии...

Был еще на китайской границе, но те, к сожаленью, одумались. Во Вьетнаме нет, - не пришлось. (Танки там ни к чему.) А вот сын мой и жених моей дочери катаются на "тракторах" по афганской пустыне. После Института оба - добровольно изъявили желание, - "оказать братскую помощь".

Это правильно - дворянин для взросления обязан побывать на Войне. В старину-то за "штатских" из нашего круга и - девиц не отдавали...

Можно по всякому относиться к Режиму Николая Кровавого, но надо сказать, что в тридцатые годы, что в Англии, что в Америке, что Германии, иль - Японии к Власти пришли... Мягко скажем - не гуманисты. Как бы там ни было - Николай создал нам нашу тяжелую индустрию, которая и произвела на свет - наши Танки.

Правильно говорят, что каждый Век имеет свое Средневековье и если сравнить репрессии Николая с тем, что бритоны творили в Индии, а узкоглазые в Азии... О немцах я просто не говорю, - не к ночи будь помянуты.

К слову сказать, если сравнить нашего Николая с тем, что у Этих вытворял Сталин, нашему извергу крылышки пора пришивать... Не к ночи будь помянут... Впрочем и Им Их Сталин тоже создал Танковую Промышленность. И сделал Ракеты. И Бомбу. Как и Нам - Николай.

Здесь мы сталкиваемся с любопытнейшим парадоксом, - о Бабочке Бредбери. Насколько те, иль иные события влияют на судьбы народов и сам Ход Истории? Не знаю. Но думаю, что - неспроста наш Иван Грозный был современником Кровавой Елизаветы Тюдор и столь же Кровавого - Филиппа II Испанского. А казни на Лобном месте той "кромешной" поры совпадают по времени с Ночью Святого Варфоломея. И - битвой при Секигахара в Японии и последовавшей за ней резней проигравших...

Я погрузился в свои размышления и думать забыл про моего собеседника. А тот, в который уж раз, жалобно повторил:

- "Как? Как я мог жить дальше?! У меня же была Надежда, что мы хоть как-нибудь можем же - по-другому! Я надеялся, что все это - они! Комуняки!. А выходит, что - никакой разницы?! Выходит..."

Мне надоело слушать весь этот вой и я встал со своего кресла из пластика. Продавец поклонился мне, провожая, а Этот даже забежал вперед и открыл дверь.

Мы не из богатой семьи. Мой отец без руки не мог быть хирургом, но зато - стал великим неврологом. А я унаследовал от него всю его клинику. (И сын мой, иль зять - продолжат семейное дело. Оба окончили Медицинский с высшими баллами!)

А еще домик в Тверской губернии. Где-то тут когда-то стояла наша усадьба, но во время Войны здесь был Фронт. Немцы рвались к Москве и по сей день в нашей земле больше ржавых осколков, да безымянных могил, чем...

Отец как-то сказал мне:

- "Твой дед перед смертью от голода написал мне письмо. Он сказал, если сможешь - вернись туда, где была наша усадьба и поставь там свой домик. Чтобы местные смотрели на него и себя и на всю жизнь помнили, - кем были мы, и кем - они".

У меня совсем небольшой домик в Тверской губернии, но по сей день местные жители зовут меня - "барин". И даже верят, что мой дом - барская усадьба "еще того времени".

Это при том, что я почти там и не живу. Врачебная практика с клиникою в столице, понимаете ли...

Когда я садился в машину, Этот спросил у меня:

- "Куда ж Вы теперь?"

- "Известно, - домой!"

- "Как же вы можете в этом жить?! Ведь там же - пьянство, дикость и грязь! И никакого просвета!"

Я невольно задумался. Я представил себе грязную, разбитую тракторами дорогу, пьяного, темного, может быть - отсидевшего тракториста и услыхал, как он орет свою песню. Как он помогает неизвестному и, надо сказать, мерзкому "беляшу" - выбраться из дерьма, - просто так. Ни за что.

Потому как - Душа поет. Дружок из Афгана вернулся. Живой. Господи, радость-то!

Я невольно про себя улыбнулся и прошептал:

- "Нет. Дома - здорово!"