Владимир Козлов
Поэзия
Блэйк курит на кухне, сидя на полу и прислонившись к плите. Дверь открывается, и заглядывает Нокс.
- Деньги есть?
- Нет.
- Плохо. Бухло кончилось.
- Ну так что?
Блэйк открывает форточку, выбрасывает бычок. В комнату залетает мерзлый воздух. Блэйк кривится.
- А еще весна называется, апрель...
- Какая разница - весна, не весна? Тебе старики квартиру оставили: тепло и сухо, бля. Сиди - бухай или траву кури. Не то, что мне: опять думай, где бы переночевать.
- Сегодня не у меня. Ирка остается.
- Ну, я и не просил особо.
Торшер с оранжевым абажуром освещает комнату с мебелью конца семидесятых: стенка, мягкий уголок. По телевизору идут без звука новости ОРТ. Играет Нил Янг. Повсюду валяются пустые бутылки из-под пива и вина. На диване - Нокс, еще двое парней и две девушки. В углу, в кресле, еще одна пара целуется.
Блэйк подходит к музыкальному центру и уменьшает звук.
- Стихи почитать?
- Ай, неохота, в следующий раз, - говорит парень на диване, рядом с Ноксом.
- Ну, как хотите.
Блэйк с Иркой лежат под одеялом на разложенном диване. Больше в комнате никого. Горит торшер.
- Мрак какой-то, - говорит Блэйк. - Хотел напиться, а бухла не хватило. Апрель месяц, а настроение, как поздней осенью. Ничего не происходит, скука полная.
- Пора тебе со всем этим кончать: компании каждый день, бухло. Тебе двадцать четыре года. Сколько можно так жить?
- Ты что, ебанулась? Что это за занудные разговоры?
- Мне надоело. Найди себе нормальную работу. Что это за работа - ночным сторожем?
- Все нормально. Было вон целое поколение "дворников и сторожей".
- Было. Двадцать лет назад.
- Ну и что? Меня такая работа устраивает. Мне нужно много свободного времени: я стихи пишу.
- Кому твои стихи нужны?
- А кому сейчас любые стихи нужны? Я пишу не потому, что мне хочется быть "поэтом", чтоб меня издавали.
- Тебя и не издают. Ты ж посылал куда-то стихи - везде отказ.
- Мало ли, что посылал. Все равно, я для себя пишу.
- Скажи еще, что не можешь не писать.
- Могу. Но я хочу писать и потому пишу.
- А по-моему ты другого хочешь. Сидеть и ни хера не делать, и чтоб жратву приносили, и траву, и бухло. И чтобы потрахаться было с кем. Так ведь?
- Что с тобой сегодня такое? Мало выпили? Ну, шла бы с Ноксом и остальными - они догоняться поперлись.
Комментарии к книге «Поэзия», Владимир Козлов
Всего 0 комментариев