«Деньги в раю»

Наталья ХАТКИНА

Деньги в раю

1

- Только не думай, что если ты в раю, то все можно, - пробурчал, запирая за мной калитку, бородатый ключник. На вид - олдовый хиппи, джинса потертая голубая, хайратник бисерный, мог бы и либеральнее отнестись. Или уж оделся бы по-другому: костюм-галстук. Раз уж не все можно, значит, костюм-галстук: по газонам не ходить, под гитару не орать, больше трех не собираться, зайдите в райком по поводу утраты вами чести и совести комсомольского билета. Райком в раю - сомнительная шуточка, мой редактор не пропустил бы.

Нет у меня теперь никакого редактора. А комсомольские билеты вообще исчезли с лица земли, как, впрочем, и я. Можно отдыхать. Только со мной всегда так - доживу до отпуска, заберусь в лес, вроде по грибы, а маслят не вижу, хоть они и под ногами: доругиваюсь, как Маяковский, с идейными противниками или мысленно переписываю уже ушедшую в набор статью. Вполне бессмысленное занятие. Впрочем, у меня сейчас времени... Можно позволить себе любые бессмысленные занятия. Вот лягу на травку и буду в небо смотреть. Курить и смотреть в небо. Или сначала по сторонам огляжусь. Или нет сначала на себя посмотрю. Есть у них зеркало? И что у них тут вообще есть?

2

Ну, в общем, нормально. Ботанический сад - и-зу-ми-тель-ный! Неохота только вспоминать, кто мне привил любовь к ботанике. Опа! - да я не помню. Так, туман какой-то. Быстрорастворимый, как кофе. Кофе тут растет, папайя, монстеры, бугенвиллеи, фикус Будды... Пока я не исчезла с лица Земли, меня от одного имени Будды корчило - с тех пор как один буддист обошелся со мной совсем не по-буддистски. А тут вижу этот фикус - и ничего. Просто фикус. Можно под ним покурить - в позе лотоса. Не корчит. Вот только где у них сигареты продаются? Никто не догадался сунуть мне в карман зажигалку и мои любимые "Атаман зеленый", дешевые с ментолом. Пожую пока листик мяты.

Интересно, на таком небольшом ареале - флора всего мира. Рай, честное слово, рай!

Да я и впрямь в раю.

Надо бы разыскать заросли вереска - давно хотелось посмотреть. "Моя святая тайна, мой вересковый мед..." Непривычно: видеть цветы и листья - и думать о цветах и листьях. Не перебирать в мозгу старые ссоры и обиды. Никаких дурных воспоминаний. Только ощущение непроницаемого блока на месте того, что когда-то ошпаривало кипятком.

...О! Белка! Вышивает восьмерки вокруг соснового ствола, словно специально для меня.