Мы шли, качаясь, к автовокзалу.
К автовокзалу мы шли, потому что ехать нужно было автобусом. Качались мы потому, что тащили рюкзаки с Покровки, из качаевского дома. Закачаешься…
Прохожие, которых задевала шефова пила, говорили про нас нехорошие слова. Пассажиры, которые путались в наших верёвках, тоже говорили про нас слова. И тоже преимущественно нехорошие.
Но ничто не могло выбить нас из приподнятого настроения. Мы впервые ехали сплавляться на плотах. Мы были взволнованы. Мы ехали и острили.
Саня Пинкин перестал острить первым. Он прикусил язык. Ямам было далеко до воздушных…
Шеф, рискуя языком, расспрашивал местных пассажиров. Пассажиры орали шефу в ухо. Шеф был задумчив, как золотая осень.
Мы вышли из автобуса, и небо раскололось. Пошёл дождь. И мы пошли. Зевс метал в нас свои дурацкие молнии, ветер сбивал с ног.
— Остров! Остров! — орал шеф. Ему хотелось приключений.
Мы в чём были (мокрее не станешь!) полезли в реку. На острове разбили палатку, сожрали полведра рожков с тушёнкой и легли спать. Всем почему-то снился зачёт по матлогике…
Наутро мы посмотрели друг на друга и засмеялись: лица были усеяны комариными трупами…
Нам повезло: брёвна были совсем рядом, огромный залом.
— Какие же это брёвна, если они рядом! — с презрением сказал шеф. И мы пошли вверх по течению, оставив Пинкина кашеварить.
— Для успеха любого дела нужны три условия: первое, второе и компот! — строго сказал шеф Пинкину.
Брёвна нашли. Во-первых, они находились метрах в двухстах от реки. Во-вторых, они находились километрах в шести от стоянки. В-третьих, они были слишком хороши, чтобы быть ничьими (короче, их надо было воровать).
— Это то, что нам нужно! — сказал шеф и вонзил зубья неразведённой пилы в ближайшее бревно.
Брёвна пилили долго. Катили к реке ещё дольше. Солнце сияло. Лица тускнели. Кишки пели лебединую песнь.
К стоянке плыли на наспех сбитом плотике. Наслаждались, мочили ножки, хлопали ушками…
Наутро плот был готов. Он получил звучное название «Лохандра», в котором было что-то от древнегреческого и что-то от корыта. О борт символически кокнули бутылку из-под вермута, толкнули плот… и сели на мель. Потом ещё на одну мель. Потом ещё на одну.
Комментарии к книге «Мана-72», Алексей Бабий
Всего 0 комментариев