«Шаги»

В субботу вечером отец попросил нас с мамой подольше в воскресенье его не будить: он, директор школы, за неделю очень устал.

«От нас устанешь!» — самокритично согласился я, учившийся тогда в восьмом классе.

Мы с мамой поутру и позже передвигались на цыпочках, дабы выполнить отцовскую просьбу. Он не проснулся и в полдень. И не проснулся вообще…

Много дней и недель обезумевшая мама непрестанно чего-то искала. Всё оставалось на своих местах: и папин рабочий стол, и стол обеденный, и диван, и стулья, и фотографии на стене… и даже я. А мама не переставала искать:

— Он должен быть здесь… живым.

«Не всё, что должно быть, бывает», — кратко объяснил мне однажды отец.

— Он никогда не болел! — С этой фразой мама не расставалась.

— И хорошо, что не болел… — беспомощно успокаивал я.

— И ни на что не жаловался!

— Жаловаться он вообще не умел, — невпопад цеплялся я за её фразы.

— Он же той ночью мог меня разбудить! И подать сигнал…

— Давай считать, что он просто крепко уснул.

— Но навсегда!

— Такую смерть считают счастливой… — промямлил я.

— Что ты говоришь! Его смерть для кого-то может быть счастьем?!

— Для него самого. В том смысле, что он всё же во сне…

Ни о каком «смысле» в кончине отца мама не желала слышать.

— Он был счастлив… оставить нас без себя?!

На ее отчаянный вопрос отвечать было нечего.

Мне тоже наши, весьма вместительные, комнаты стали казаться пустыми: в них нехватало отца, его неоспоримой надёжности, жизнеутверждаемости.

Поскольку не осталось самой его жизни. «Пустота, пустота…» — молча жаловался я самому себе.

Говорят, что в подобных ситуациях время заживляет раны. У кого как… Иным и заживлять нечего. Мамина же рана становилась всё глубже. И виделась мне неизлечимой. Когда раздавались звонки — телефонные или дверные — она бросалась открывать с ожиданием, которое не могло стать действительностью.

Так продолжалось не месяцы, а годы.

Для меня же наступила пора быть студентом…