«Том 4. Поэмы 1855-1877»

Николай Алексеевич Некрасов Собрание сочинений в пятнадцати томах Том 4. Поэмы 1855-1877 В.Г. Белинский* В одном из переулков дальныхСреди друзей своих печальныхПоэт в подвале умиралИ перед смертью им сказал:«Как я, назад тому семь летДругой бедняк покинул свет,Таким же сокрушён недугом.Я был его ближайшим другомИ братом по судьбе. Мы шлиОдной тернистою дорогойИ пересилить не моглиСудьбы, — равно к обоим строгой.Он честно истине служил,Он духом был смелей и чище,Зато и раньше проложилСебе дорогу на кладбище…А ныне очередь моя…Его я пережил не много;Я сделал мало, волей богаПогибла даром жизнь моя,Мои страданья были люты,Но многих был я сам виной;Теперь, в последние минуты,Хочу я долг исполнить мой,Хочу сказать о бедном другеВсё, что я видел, что я знал,И что в мучительном недугеОн честным людям завещал…Родился он почти плебеем(Что мы бесславьем разумеем,Что он иначе понимал).Его отец был лекарь жалкий,Он только пить любил, да палкойК ученью сына поощрял.Процесс развития — в РоссииНе чуждый многим — проходя,Книжонки дельные, пустыеЧитало с жадностью дитя,Притом, как водится, украдкой…Тоска мечтательности сладкойИм овладела с малых лет…Какой прозаик иль поэтПомог душе его развиться,К добру и славе прилепиться —Не знаю я. Но в нём кипелРодник богатых сил природных —Источник мыслей благородныхИ честных, бескорыстных дел!..С кончиной лекаря, на светеОстался он убог и мал;Попал в Москву, учиться сталВ Московском университете;Но выгнан был, не доказавКаких-то о рожденье прав,Не удостоенный патентом, —И оставался целый векНедоучившимся студентом.(Один учёный человекКолол его неоднократноТаким прозванием печатно,Но, впрочем, Бог ему судья!..)Бедняк, терпя нужду и горе,В подвале жил — и начал вскореПисать в журналах. Помню я:Писал он много… Мыслью новой,Стремленьем к истине суровойГорячий труд его дышал, —Его заметили… В ту поруПришла охота прожектёру,Который барышей желал,Обширный основать журнал…Вникая в дело неглубоко,Искал он одного, чтоб тот,Кто место главное займёт,Писал разборчиво — и срокаВ доставке своего трудаНе нарушал бы никогда.Белинский как-то с ним списалсяИ жить на Север перебрался…Тогда всё глухо и мертвоВ литературе нашей было:Скончался Пушкин; без негоЛюбовь к ней в публике остыла…В боренье пошлых мелочейОна, погрязнув, поглупела…До общества, до жизни ейКак будто не было и дела.В то время как в родном краюОткрыто зло торжествовало,Ему лишь „баюшки-баю“Литература распевала.Ничья могучая рукаЕё не направляла к цели;