«Заоблачные истории»

Книга издана «Детской литературой» в 1991 году с прекрасными рисунками Юры Сковородникова.

Тираж — 100 тысяч.

Редактор Инна Антипенко, художественный редактор Татьяна Никитина, которая и сосватала мне Сковородникова, за что ей и признателен.

Вслед за рассказами о Петре Первом это вторая книжка, написанная мной по заказу.

А появилась повесть вскоре после командировки в Рязанское десантное училище.

Не помню уж, кому из работников журнала «Мурзилка» пришла в голову идея написать о десантниках.

Мне это задание казалось совершенно непосильным.

Но после пятидесятикилометрового марша-броска, совершенного с десантной ротой, когда в кровь стер ноги кирзовыми сапогами, все представилось в ином свете — легко выполнимым, коли есть приказ.

С таким чувством и писалась книжка в одном из проездов Марьиной Рощи, где снимал тогда квартиру…

Удивительно, что никто особенно не придирался ни к рисункам, ни к тексту.

Да, пожалуй, не до того было — уже началось в головах, как говорится, брожение.

Как-то выступал я перед читателями. Почему-то в здании Министерства иностранных дел, что на Смоленской.

Когда закончил, подходит ко мне некий дипломат средних лет и участливо спрашивает, в каких именно десантных частях я служил и не боялся ли первый раз прыгать с парашютом…

Мне, как человеку, совершившему единственный в жизни марш-бросок, вопрос был исключительно приятен.

То есть, несмотря на некоторую «завиральность», есть и достоверность в «Заоблачных историях».

Ветер разгуливал по аэродрому. Гнал тяжелые облака. Казалось, они вот-вот приземлятся — чуть слышно, влажно прошуршат мимо нашего самолета и упрутся в стеклянный вокзал, окутав его серой сыростью.

«Раскрывать или не раскрывать?» — думал я о зонтике, поглядывая то на небо, то на толпу перед трапом.

— Не волнуйтесь! Всех посадим! — говорила девушка в синей пилотке, проверявшая билеты.

А пассажиры хотели побыстрее оказаться внутри, в тепле, каждый в своем кресле.

Какой-то дядя лез вперед, подняв над головой банку с рыбками.

— Посторонись! — вскрикивал он, — Вода стынет!

Другой, в тюбетейке, пробивал дорогу позеленевшим самоваром:

— Медалист! Пустите с медалистом!

— Дыни! — охали в толпе. — Дыни помнете! Не прите!