«Ублюд постмодерна»

Уверен, что лет двести-сто назад было гораздо легче жить. У людей был бог, наука, начало и конец. Ты работал как последняя собака, зарабатывал на жизнь себе и дюжине своих детей, у тебя не было телевизора, ты не слушал музыку, ты не видел картин и не ходил в музей. Ты умирал в сорок. Тебя хоронили в коммунальной могиле, и ты выглядел как дерьмо. Твоя жена умирала от тифа, а твои дети работали в мастерской с пяти лет. Главным развлечением были виселица и палачи. Но ты жил и верил в бога, знал, что скоро ты будешь в раю, а потому все дерьмо — здесь- не значит ничего — там-.

Сегодня у нас отобрали бога, отобрали смысл, отобрали добро, зло, государство и ноги. Остались только люди и людишки, те кто понял, что жизнь не значит ничего, и что главное — пожить в усладу себе, и те, кто все еще что-то ищет, лишь для того, чтобы в конце жизни пенять свои бесцельные годы на других и другое.

Я — лишь один из тех ублюдов, которые ищут и не находят.

Моя жизнь — говно. И я это знаю. Я ничего не добился, всего боюсь и всех презираю. Я уверен в своем уме и чувствую свою глупость. Я верю в свою красоту и вижу урода в зеркале. Мне жалко людей, но я продолжаю над ними издеваться. Жизнь для меня — большой эксперимент, но я понимаю, что это плоско. Я не верю в бога, но хочу чтобы он был. Мне ненавистны люди, но я хочу их любви. Я ублюд постмодерна, сын своего времени. Я один из многих, ты уж наверно меня видел — я хожу в картинные галереи и смеюсь над плоскоумием реалистов и безрукостью кубистов. Я презираю все, что делаю, но в этом нахожу скрытую интеллектуальную иронию. Я не вижу тебя, ты для меня не существуешь, но в душе я понимаю, что никогда не смогу смотреть тебе в глаза. Я уверен в своей оригинальности, но чувствую лишь сухую бездарность. Я умею и хочу говорить, но возвышенность затыкает мне рот. Я хочу писать веселые стихи, а получаются лишь черствые огрызки моего страха.

Я не знаю, кто виноват и кто прав. Я ищу милосердия и плюю в лицо тому, кто решился открыть мне мою душу. Я смеюсь, когда слышу слово "душа", смеюсь современным постмодерновым смехом, но я чувствую себя как последняя скотина. Я хочу копаться в мусоре, спать с бомжами и думать только о жратве. Я презираю мир, но знаю, что не сделал бы лучше. Меня нельзя вылечить, но это и не болезнь. Я блюдо и повар в одном лице. Ты боишься меня, но я боюсь себя еще больше.