«Вкус вишнёвой лжи»

Ложь возникает там, где появляется принуждение. (К. А. Федин)

Все события вымышленные, а совпадения случайны. Все написанное — фантазия автора.

— Костян! — кричу я, но смех и визги заполняют все пространство, накрывая, словно огромная волна цунами. — Костян!

Я пытаюсь протиснуться к другу, но кучка девчонок в мокрых обтягивающих майках словно пробка закрывают проход между двумя машинами. Девушки без лифчиков — отчетливые бугорки выступающих сосков отвлекают мое пьяное внимание. Я усмехаюсь, заглядываясь на самую привлекательную грудь, и забываю обо всем на свете. Это длится всего несколько секунд.

— КОСТЯН! — ору я.

Девушки хихикают, замечая меня. Времени думать нет — я отступаю для разбега, а затем срываюсь с места, запрыгивая на капот и ловко оказываясь на противоположной стороне баррикады. Даже умудряюсь не расплескать пиво из бутылки.

— Костян! Черт, — на меня кто-то налетает, и я раздраженно останавливаюсь.

Да что за день-то сегодня такой?

Вечеринка на пристани разгорается на славу. Так и хочется притащить огнетушитель и начать остужать разгоряченные тела. Машины образуют некий полукруг, их фары включены, а свет падает на толпу веселящихся ребят. Музыка разлетается над рекой и, наверное, достигает даже противоположного берега.

Чуть в стороне стоят мотоциклы, один из которых принадлежит мне. Отсюда я не могу разглядеть байк, но я точно знаю, что мой железный конь находится где-то там, терпеливо дожидаясь моего возвращения. Напиваться я сегодня не собираюсь, но выпить бутылку пива мне никто не запрещает.

Большую часть присутствующих я не знаю. Лица незнакомые, радостные и пьяные, и запоминать их не имеет никакого смысла. На подобных тусовках всегда так: одни приходят, другие уходят. Вечный нескончаемый поток тел.

— Костян!

Наконец, замечаю друга возле пикапа. Кузов опущен, и парень сидит на нем, словно на обычной скамейке. Его ноги не достают до земли, и в этот момент друг похож на невинного ребенка. Ага, ну, конечно. Невинный… Выглядит, как отпетый отморозок. В кожаной куртке, рваных джинсах и с кастетом на правой руке. Его светлые волосы мокрые и растрепанные.

— До тебя хрен доберешься, — бросаю я, садясь рядом с парнем. — Устроился тут на отшибе. А ты чего мокрый?