Буквы и цифры прыгали перед глазами, упорно не желая собираться в ровные строчки сметы. Интересно, где был мой мозг, когда я решительно отказалась от услуг бухгалтера, ссылаясь на свое высшее экономическое и необходимость оптимизации расходов?! Любые деньги — лишь бы нашелся человек, сделавший за меня эту рутинную, нудную и необычайно важную ерунду. Вот разберусь с этим отчетом, а к следующему обязательно найму человека! «Ну да, — скептично проговорил внутренний голос, — а то я не знаю, что стоит сдать все бумаги, как ты снова уверишься в собственных силах и мы опять получим то, что имеем сейчас». М-да, этот подлец, внутренний голос, знает меня слишком хорошо. Я посмотрела на часы — без пяти десять. Пора спускаться вниз, чтобы встретить моего будущего бармена.
Как же я люблю свою «Утку» в такие часы перед открытием! Все вокруг расставлено на своих местах, деревянные столешницы натерты до блеска, стаканы и бокалы бара сияют в лучах утреннего солнышка (если особо повезет с погодой), никакого шума и суеты, паб замер в предвкушении нового рабочего дня… Колокольчик резко дернулся, хлопнула дверь, и в паб вошел рослый мужчина. Следом за ним внутрь просочился худенький прыщавый подросток, восхищенно заозиравшийся по сторонам.
— Я звонил вам по поводу работы. — Мужчина подошел к стойке и присел на предложенный стул. Я ободряюще улыбнулась, про себя отмечая шикарные подкрученные усы, за которыми явно долго и внимательно ухаживали. Или он уже готовится отмечать Усабрь? **
— Энтони Уильямс, — он протянул руку. — А это мой сын, Итон. — Парень робко улыбнулся и замер за его спиной. — О том, что вы ищете бармена, мне сказал брат жены. Александр.
Какой молодец у меня Алекс, уже и бармена нашел. Может, дать ему лишний выходной в следующем месяце?
— Вас? — уточнила я, разглядывая достойного усача. Высокий, около пятидесяти, может, сорок с небольшим. Густые волосы затянуты в хвост на затылке. Кожаная куртка-косуха, джинсы. Не удивлюсь, если за дверью сейчас стоит, ожидая, огромный хромированный байк.
— Нет, мальца моего. — Мистер Уильямс наклонился ко мне и доверительно задвигал усами: — Он у меня целыми днями дома торчит, учиться не хочет, только в компьютере сидит да пишет что-то. Девушки у него нет. — Он поморщился.
— А сколько ему лет? — Представить парня за стойкой в пятницу, когда и вдвоем-то с трудом можно справиться, я не могла… А вот его отца вполне.
— Семнадцать.
Комментарии к книге «Пьяная утка», Галина Милоградская
Всего 0 комментариев