«Раритетные принцы»

«Замок Дракулы стоял на фоне пламенеющего неба, и в последних лучах солнца был заметен каждый выбитый камень на его зубчатых стенах. Цыгане, увидев, что мы явились причиной невероятного исчезновения тела графа, повернулись и бросились врассыпную. Те, у кого не было лошадей, цеплялись за борта телеги, умоляя возницу не оставлять их. Волки отбежали на безопасное расстояние и медленно кружили у леса…». Чтение было оборвано на этих финальных почти строках романа Брэма Стокера. Недавно смазанные петли, надоевшие всем своим скрипом и вынудившие поквитаться с ними порцией масла, открыли бесшумно дверь, пропустив внутрь запахи влажного леса, прелой травяной подстилки и предгрозового чистого холода. Вошедший с ними повел плечами, скидывая плащ, обтекающий на пол каплями пойманного дождя. Черная ткань скользнула в белые руки молодого человека, и он повесил её на кованый крюк, напоминающий не то коготь, не то кончик сабли, высунувшийся из стены. Высокие сапоги оставляли на половицах темные отметины.

— У нас там снова гости, — объявил он и прошел в следующее помещение, освещенное лишь камином. — На этот раз школьники. Некоторые весьма и весьма… миленькие.

— Харос, перестань. — захлопнул книгу в кожаном переплёте обратившийся к нему. — Какая разница, какие? На вкус все одинаковые. Они с сопровождающими? Если это совсем дети, то я не…

— Нет, это старшеклассники. — заговорщически расставил акценты вестник и уселся на кресло, вытянув длинные ноги. — На вкус, может и одинаковые, но с эстетической точки зрения, конечно же, приятнее кусать молодых и красивых.

— Несомненно. — подтвердил третий, возлегавший на софе и подкидывающий яблоко над собой, то ниже, то выше. — И всё же, какого черта жизнь наша зависит от крови? Почему мы не можем подпитываться через что-нибудь другое?

— Когда желаешь лучшего не забудь, что могло быть и хуже. — поморщившись, покосился на дверь в туалет тот, что всё ещё держал книгу.

— Фу-у. — протянул Харос, замахав перед лицом рукой. — Да, меня всё устраивает, если не считать того, что людские легенды делают из нас не пойми что! Согласись, Тэррос?