«Смерть и Творец»

Елаев, Константин Иванович

"Смерть и Творец"

Маленькая неубранная комнатка. Стены с давно пожелтевшими от времени и сырости, кое-где ободранными, обоями. По углам паутина. Наскоро сколоченный из неструганных досок стеллаж, до самого потолка забитый книгами в истрепанных переплетах. На давно некрашеном полу - стопки других книг. Пара стульев, стол с исцарапанной поверхностью. Свеча, чернильница, да перо.

Глубокий вечер, ближе к полуночи. Огонек зажженной свечи ярко освещает поверхность стола. В комнате полумрак, и неровно горящее пламя рождает там, куда еле может дотянуться едва заметные движения танцующих теней.

За столом сидит тот, чье богатство в этом мире - вот эта самая комнатка, стол, книги, да пара стульев. Впрочем, ему более чем хватает, иного ему и не нужно. Он - Творец, он сидит на крепком стуле с жестким сиденьем, слегка сгорбившись, на его лице застыло то самое выражение, которое бывает у него и ему подобных Творцов. В его глазах блеск творчества. В его руках перо. Перед ним стопка нескольких чистых листов, и под его рукой мелким убористым почерком выводится на одном из них:

"Когда маленькая Света попросила купить ей плюшевого медвежонка, взгляд ее матери печально опустился - их общих средств едва хватало на самые необходимые расходы. Девочка ослабшей ручкой как могла крепко сжимала ладонь матери. Детский взгляд, в просительном порыве обращенный кверху, пытался встретиться со взглядом матери в надежде отклика своей просьбы. Худое изможденное лицо девочки покрывала желтая краска смертельной болезни. Ее мать одета просто, еще хуже, чем просто - от всего ее облика веет нищетой, оголенной до крайности нуждой. На ней легкое летнее платье, собранное из разноцветных кусков материи, бывших когда-то пестрыми и яркими, а теперь они блеклые и бесцветные; на ее ногах старые потертые босоножки. Хрупкие как солома волосы стянуты в жидкий хвост. Дочь одета лучше - на ней почти новое цветастое платье, почти неношеные сандалии, и даже есть украшение - пластиковый браслет на тощей ручке. Но на девочке лежит печать Смерти...