«Замёрзшая улика»

Майору полиции Пинегину снился странный сон. Мисс Вселенной Оксана Фёдорова жаловалась на закрытое временем окно любви. Недоумение Пинегина от явившегося сновидения было столь велико, что он проснулся. Повернувшись на правый бок, полицейский открыл глаза и посмотрел на китайский будильник - пластмассовый шар мерзкого розового цвета с мигающими зелеными цифирками. Представитель Поднебесной молча утверждал, что сейчас 11.43.

- Надо встать, - решил Пинегин. - В душ не пойду, бриться не стану. Достану из холодильника шампанское и похмелюсь. В честь Нового Года с утра попью французской газировки. Потом пожарю мясо с луком, напеку себе луковых булочек и отдохну. А там, глядишь, кто-нибудь с бутылочкой подойдёт. Хороший день 3 января, хотя и понедельник.

То, что он хорошо подумал про понедельник, было ошибкой. Только-только Пинегин начал скручивать пробку на толстостенной, сразу отсыревшей на теплой кухне бутыли, как заговорил мобильник.

- Это подлецы из дежурной части звонят, - женским голосом забубнил он. - Это подлецы из дежурной части звонят.

Пинегин заматерился. Секунду он решал, что сделать - пойти за телефоном или открыть бутылку. Шампанское уже тихонько шипело.

- Скоты! - майор остался на месте и аккуратно вытащил пробку. - Телефон врать не будет, подлецами были, подлецами остались.

Телефонная женщина не унималась. Пинегин скорбно глянул на откупоренную бутыль и поплелся в комнату.

- Да, - спокойно сказал он, нажав кнопочку с зелёной трубочкой, но вызов закончился уже.

Майор полиции с ненавистью посмотрел на свой мобильник. Это что значит? Это, типа, ему сейчас вроде как самому придётся звонить в дежурку, что ли? В свой законный выходной? Ни за что!

Шампанское зашипело в керамической кружке с истертым рисунком зодиакального Льва. Пинегин отхлебнул, невольно прислушался. Тихо. Он шумно выдохнул и поднеся кружку к сухим губам, начал выливать шуршащий напиток в глотку. Через мгновение, еще не успев поставить кружку на стол, майор почуял лёгкость в голове. Самочувствие пришло в норму.

- Я так-то не болею с похмела, - подумал Пинегин. - Но старое доброе шампанское не повредит.