«Пираты Неизвестного моря»

Раздался выстрел – поднялась пыль. Дикие индейцы умчались в неизвестном направлении.

Авторы по-пластунски поползли к своему дому, надеясь на спасение, и вдруг услышали позади себя пулеметную очередь – трах-трах-тах – и песню: «Эх, тачанка-ростовчанка».

Показался всадник. Это был наш сосед Петька Помидоров, известный всей улице как неисправимый выдумщик: то он был капитаном дальнего плавания, то вождем племени краснокожих, то космонавтом, то пиратом. Одним словом, голова у него работала.

Петька Помидоров скакал сегодня на воображаемой лошади и палил во все стороны из «дальнобойного» пугача. Спасения не было.

– Стой! – сказал Петька. – Замри на месте, не двигайся, руки в гору!

Не очень-то удобно лежать на животе и задирать вверх руки.

– Пощади нас, бледнолицый, – испугались авторы. – Мы тебе еще пригодимся.

– Я сегодня не бледнолицый, а командир кавалерийского отряда, – сообщил Петька. – Ну, так как же?

– Что именно? – деланно удивились авторы.

У нас с Петькой были особые счеты: мы обещали ему написать веселую книгу о мальчишках и девчонках, и теперь он нам проходу не давал.

Петька соскочил с воображаемого скакуна.

– Тпру! – заорал он страшным голосом. – Стой на месте, не дергайся.

Мы попытались подняться, но он всадил в нас заряд из своего пугача, и мы свалились.

Авторы стали плакать и нудно звать соседей на помощь. Никто не появлялся. Все уже давным-давно были учеными-переучеными и не вмешивались в наши дела.

– Гуляете, значит? – спросил Петька. – А писать кто будет?

Он стоял возле авторов, поигрывая пугачом.

– Отпусти нас, Петя, – рыдали авторы. – Мы все сделаем.

– Ладно, отпущу. Но только с одним условием: идите и пишите книгу, которую вы мне обещали. Но только с приключениями. И вообще, чтобы там были живые ребята, а не какие-то маменькины сынки.

Авторы вскочили на ноги и шмыгнули в свой подъезд.

Сзади раздалась пулеметная очередь – трах-трах-тах – и песня: «Эх, тачанка-ростовчанка».

Дикие индейцы мчались в диких пампасах. Они были в безопасности. А мы – нет. И нам пришлось написать эту книгу.

Бьется по ветру веселый Роджер, Люди Флинта песенку поют…