Арон Липовецкий
Каникулы
Книга стихов
Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»
© Арон Липовецкий, 2018
Простенькая книжка для чтения в дороге. Ничего искреннего, никакого шутовства, мук любви, без пафоса упований, без ностальгии или сезонных переживаний, т.е. ничего для т.н. любителей поэзии. Одни понты. Такие книжки с нежной похвалой дарят недругам, добравшись до места.
18+ISBN 978-5-4493-4457-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Оглавление
* * *
Зима — это кофе, лимон,
В подъезде растаявший снег
Да шарфик из козьего пуха.
А осень — арбузный звон,
Упругие линии бронзовых тел,
И о зиме — ни слуха.
Кино
Она, конечно, убежит, поскольку, если нет,
то вот на этом кадре вот закончится сюжет.
Потом ближайший друг продаст, потом дитя убьют,
ведь, если будет что не так, бестселлеру капут.
Щепотка ностальжи взасос, слезливый злой старик,
из Мандельштама парафраз, растрепанный парик.
Догадливый наивный фрик, его ножом пырнут.
Всё-всё на голубом глазу по списку помянут.
Во лжи погряз игривый крик, смешной еврей-сосед,
там вскрыт конверт, там скрип окна, там долга темный след.
Запрыгнет кошка на балкон, свою умерив прыть.
Я тоже там стою в дверях. И стоит ли входить?
* * *
Кто-то раздавил комара
на метлахской плитке в туалете.
Он присох и с этого одра
напоминает каждый день о лете.
* * *
Речь повседневности меж «как живешь» и
«здравствуй», жаргона и жестких слов из деловых
бумаг включает сказку, как диковинный предмет,
который бесполезно редок, но все же
красив необъяснимо, скрывая в патине иных
нам непривычных слов вздох давних лет.
Их нет уже в помине: ни Пелагеи —
ключницы, ни зелья приворотного, ни святок.
Все яства съедены, но тяжесть
их медовую хранят слова. От них все веет
пряный запах, теперь уж непонятный.
По нему уж не восстановить протяжность
ритма обыденности давней и саму среду,
которой это все сродни, которой не чужды
были гаснущие уголья намеков, укоров
и печали, упрятанной в наивную мечту.
И что нам эта давность, что за нужды
дают нам право выдергивать для вздора
своих теорий событья, даты, имена, легенды?
И что за смысл в уроках истории, ее упреках,
в наставших сроках и в проклятых роках?
Все по-другому было, все не так являлось
в те, отошедшие в небытие моменты.
Мы не подтверждаем, нет иного прока
в нашем пульсе, чем войти, как малость,
в ушедший гул времен и унести с собой
все наши слабости, ошибки, подвиги, пророков
и то неуловимое, чем живы мы и что зовем судьбой.
***
Какая разница, что это был за храм,
Где я свечу поставил за тебя?
Тогда я был бы мил любым богам,
Любой обряд любя.
И, если тонкий жгутик фитиля
Мою молитву Богу доносил,
То строгий ангел с дверцы алтаря
Мне святотатство помыслов простил.
***
Проснуться и,
не открывая глаз,
знать, что еще темно,
раз одинокий соловей
поет тебе в окно.
Он далеко, он у моста,
его блаженный глас
под небеса пролит.
А он с соседнего куста
творит и мост и небеса,
и горизонт творит.
И лучше глаз не открывать,
себе свободу даровать,
услышать эха вертикаль.
И снова необъятна даль
и первозданна нагота
шоссе, кустов, моста.
Каникулы
Духовитый настой венских стульев и пыльных гардин,
Он тебя заведет в лабиринт полустертых отметин,
Запустеньем наполнен наследства грибной габардин
непошитых пальто, не распетых в два голоса сплетен.
Поманит заоконная даль конопатою бойкой жарой,
Дразнит плеск у моста и песок на открытой странице.
Жми по центру, Санёк, захлебнись беззаботной игрой.
Твой доверчивый август в зените все длится, и длится.
* * *
Со дна бокала пузырьки
стремятся вверх по росту
или, точнее, по величине.
Вот крупные, зажав свои мирки,
всплывают на поверхность и с погоста
ее оказываются вовне.
А мелкие несут свой хмель в виски,
сливаются под черепной коростой
и образуют пустоту во мне.
Так двух пустот тиски
удерживают в равновесьи тело — остов,
их обе разделяющий вполне.
меланхолическая импровизация
вчера был вторник представляешь да
а сегодня уже среда
и от вторника ни следа
а во вторник очередь заказать туда
лишь во вторник, где трубки и провода
а сегодня уже среда
не придет твоя очередь никогда
разве только очередь в никуда
* * *
Износил свое тело до дыр,
а душа молода и глупа.
Господи, где у тебя эликсир,
старящий душу твоего раба?
* * *
Ты поздно родился, комарик,
Уж август подходит к концу
И дождь по стеклу барабанит,
По крыльям тебе, не жильцу.
Влетай в приоткрытую створку
И в пасмурной кухне кружи.
Здесь пахнет не кровью, а хлоркой,
Попробуй продли свою жизнь.
Ни пищи тебе, ни боренья,
Мы оба, как небо, бледны,
Пьяны ожиданием тленья,
В посредники посвящены.
Здесь царствуют морока звуки,
Не слышен сородичей рой.
Влетай и целуй мои руки,
Поскребыш, уродец, изгой.
Метафизика парка
1
В одну из оловянных пауз
парк, не зачав еще ни листьев, ни травы,
креня стакан своим сквозным запястьем,
льет в губы гуммигутовый закат,
истолковав присутствие как завязь
столоверченья с перечнем напастей
из памяти изъятых под заклад.
Весь — угол рта, синюшные подглазья —
парк, видно, счел меня своим врагом,
поскольку отдал мне глотать свой ужин.
Нет смысла уклоняться от соблазна
пустить к миндалинам колючий ком
издержек прошлого, когда и так простужен.
Но призрак трапезы есть каверза ума,
путь прихоти которого уродлив,
ведь давность умещается в стакан,
не изменившись ни на кегль сама.
Парк — просто торопливый иероглиф
на решке дней. Не опознать чекан.
2
Эйнштейн был прав, считая
время четвертым измереньем,
осью, означенной латинской t.
Оплачивая этих дней счета, я
вдобавок нахожу, что время — деньги.
А памяти высокие жете
назначены покрыть оси пробелы,
изъятия в уплату за долги.
И пребыванье здесь — по сути склока
о валюте. Скупиться или тратить дух и тело —
все мотовство. Стареют уголки
судьбою нам отмеренного срока,
в чьей форме нет возврата на круги.
3
Что мне до сумеречных выводов ума,
который ищет логику в созвучьях?
Он сам противоречил бы себе,
когда б не предназначенность письма
протоколировать его следы паучьи,
«смешные, может быть, всевидящей судьбе».
А вечер в парке свелся к пустякам,
до процедуры принижения боли.
Когда ты опрокинут, то с лица
стекает влага по нагим вискам
к затылку и далее и не играет роли,
что примешалось: дождь, слеза.
Петербургская элегия
Юлии Кокуевой, художнице
Север, север, двойные рамы, светлые ночи
и затянувшийся на долгий взгляд рассвет.
В окнах при желтом вздохе еще бормочет
под растворимый кофе невыспавшийся поэт.
Смиренный викинг, где дальний обшлаг залива,
из-под Москвы татары, под боком стоит пруссак.
Только вверх глазеть да уповать болтливо
на лестницу в небо, с чашкой, в одних трусах.
Прошлое настоялось и выстояло настоящим,
разлито по парадным мерцанием на просвет.
Что тебе здесь? Ты не впередсмотрящий,
так пригуби, поежься, облокотись в ответ.
Сырые стоны по борту, небеса в канавке,
морошный гул от верфи сукровицей подвоха
растеклись по венам дворов, где ожиданья навык
передается эстафетной палочкой Коха.
* * *
Нам в отпуске везло: летали самолеты,
жилье сдавалось, было, что поесть,
и говорили, что такой погоды
здесь не было уже лет пять иль шесть.
Ресницы выгорели, спины почернели,
мы прижились в чужбине. И тогда,
как возвращение домой, в конце недели
сошла скопившаяся за шесть лет вода.
Померкший свет увяз на занавеске,
в герани, в фотографиях. В тазу
светились яблоки, как лики с фрески.
Тьма не ушла совсем, она внизу
была: в углу, за створкой, под кроватью,
где, добираясь, оставался взгляд,
и мысль, и память, и строка в тетради.
На три недели, навсегда назад.
Старый дворник
Старый дворник педантично
За листом сметает лист,
Свист не слышит крыльев птичьих
Не грустит аккуратист.
Он исполнен чувства долга
Пред вселенской чистотой.
И бессмысленность итога
Молкнет жалобой пустой.
Странен он в своем усердьи,
Ведь сентябрь еще в начале,
И еще не жжет в предсердьи
Боль, как приступа зачатье.
Будет тяжкой эта осень,
Может быть последней будет.
Дни по капле жизнь уносят.
Время даже память губит.
И из всех его занятий
Может смысл лишь только в этом,
Чистить двор от листьев мятых
Для последнего привета,
Для последних белых простынь
Зимнего недомоганья.
Всё слетают листьев горсти,
Непрестанно их порханье.
Так непросто выместь мусор
Ежедневного паденья
И болезненных укусов
Неуемного сомненья.
Москва
В этом городе такой обглоданный закат
и такие пенные кварталы.
Даже, если б был я Герострат,
я влюбился в этот город и тогда бы.
Парад
Люблю Берлин в начале мая
под каблучков твоих дуэт.
Он сам к ногам твоим склоняет
штандартов шелк и вишни цвет.
* * *
Что толку корчиться строкою на листке,
Когда за дверью в темном коридоре
Пальто мое повисло на крюке,
Небрежным росчерком на приговоре.
Белеет парус одинокий. Там
Раздваиваться, может быть, не нужно.
А здесь нелепость ходит по пятам,
То жить толкнет, то верить простодушно.
* * *
И в вечном городе в наперстке преет палец,
Когда с иглой в руке и с песенкой без слов,
Кладет к стежку стежок в своем углу скиталец
Среди грошовых баб и пьяных мужиков.
Что твоя вечность, Рим, испитая рабами?
Залить тупую боль и злобу на судьбу.
Что твой упадок, Рим, с поспешными стежками,
Да с песенкой без слов, оставшейся рабу?
На отъезд друга
Славе Пчелинцеву
Ни капли, ни крошки на нашем ковре
наутро лучи не нашарят. Не выдать
следов твоего пребывания в доме
ни книгам, ни креслу. Как в монастыре,
игумен Порядок сумеет расставить
все вещи на место к их прежней истоме.
Случайному взгляду не будут заметны
последствия наших замедленных споров,
таких не жестоких, что и не представить
ни кровоподтеков от пасмурных бредней,
ни жжения ссадин от терпких глаголов,
которые долго не скроются в память.
Я буду слоняться, скрипеть половицей,
пластинку поставлю, за книгу примусь
и каждое слово распну и отрину.
Но прежний покой не вернуть власяницей,
и в красном углу запустенье. Уткнусь,
не читая, в скрижали, но в них и помину
не сыщешь застойного духа смятенья
под невыносимо бессмысленной яростью света.
Я вижу усталость на каждой строке и странице,
как дождь проливной, освежает засохшие ветви,
и не понимаю вражды этой света и тени,
как будто бы кто-то над нами неловко глумится.
Новая квартира
Эти стены железобетонные,
как в ознобе, с першинкою в горле,
тянет с пола сыростью сонною,
неуютом обои прогоркли.
Очередное пристанище
мелким загадкам и вздору.
Долго ль вымаливать капище?
Долго ль улаживать ссору?
Будут гардины и зеркало,
кресло и желтая лампа,
книги, что стиснуты дверками
старого книжного шкафа,
что до поры, до безвременья
будут смиренны на полках,
чтобы в приливе сомнения
заговорить без умолку.
Каждая собственным голосом,
исповедальными притчами
высветит новые полосы,
новые истины вычуры.
Смута зальет бездорожием
под полинявшею краской,
выступит собственной кожей
из-под уютовой маски
и обнаружит напраслину
жалких стараний покоя.
Дом мой, мой новый, мой ласковый,
нам не ужиться с тобою.
* * *
Анне Б.
То ли свеча погасла,
То ли седины в пейсах,
Аня, пролей-ка масло,
Там, на трамвайных рельсах.
Там, где и блеск и грохот,
В каменной ступе смолот
Плещется медный хохот,
Шляпой мелькает Воланд.
Воланд, мой мальчик, где ты,
Преданный мой рассыльный?
Присвистом с парапета
Дерни ботинок пыльный.
Ах, любопытство, жребий
С вечной своею решкой.
Пяткою на поребрик,
Аннушка, ну, не мешкай.
Плахой ли будет влага,
Птицей смахну ль с ресницы,
Выплесни грех ли благо.
Чья там судьба лоснится?
Вестник
Какой-то день сегодня смутный,
не то жара, не то к дождю,
и воздух, воздух перламутровый
твердит: -Беги, я подожду.
Ты их не слушай, не наверчивай
чужой обманчивой молвы.
Беги тропою недоверчивой,
на запах звонкой синевы.
И там, откуда свет потерянный
упал на стены и углы,
там обретешь свое, отмеренное,
подслушанное у пчелы.
* * *
Спрячься, спрячься, чертик злобы,
Затаись в своем углу,
Наклони упрямый лобик
И злословья брось иглу.
Будет место, будет время,
Будет черный карандаш,
Уговоров сбросишь бремя
И себе ты волю дашь.
Ты ведь знаешь, чертик злобы,
Скольких бесов ты милей.
Не пустеть твоей утробе,
Становись, чертушка, злей.
Чую скоро, видно скоро
Нам придется бой принять:
Разрослись грибы из споры
Древней зависти опять.
Сколько сможешь ты таиться
Безразлично. В том ли суть?
Суждено тебе резвиться
Только в строчке как-нибудь.
Нежный чертик черной злобы,
Возврати мой карандаш.
Брысь, чертяка грустной злобы,
Черт, когда покой мне дашь?
Оренбург
Косое лезвие секущее
обласкано кайсацкой степью.
Здесь райскими не пахнет кущами,
и отступает благолепие.
Помазаны клинки на царствие,
елеем пролит норов беглый.
Слетит с Емельки шубка барская,
в буран подобранная белый.
Ох, зря его из клетки вывели
не на престол, к четвертованию.
Топор не вырубает имени,
взлетает к воле упованием.
Тот город, степью окольцованный,
пронзает ветер можжевеловый.
Здесь твой мальчишка нецелованный
крадет клинок незаржавелый.
* * *
Встал с больною головой,
Будешь мыкаться на кухне,
В сковородке завтрак греть
И тихонечко добреть.
Да куда тебе? Ты злой,
У тебя глаза опухли
Или, может быть, ввалились,
Оттого, что сны явились,
Сны, в которых ты герой.
Где выбрасываешь рухлядь,
Где ты пьешь и материшься,
Непутево волочишься
И дерешься в пах ногой.
Фонари уже потухли.
Плюнь, побрейся, поспеши,
Злую свечку потуши.
Лопухи
Мама печет пироги,
Пахнет ванилью и сдобой.
И, примостившись удобней,
Прячу свои синяки.
Возле жестяной духовки
Мама гусиным крылом
Мажет листы и сноровка
Кажется мне колдовством.
Все отчужденно как будто
Я ни при чем здесь ни капли.
Летом безмолвьем обуто,
Кухня — лишь сцена в спектакле.
В следущем действии топот
Детских сандалий по полу
И по скрипучим ступеням.
Соседский сдержанный шепот:
— Шуму… об эту-то пору, —
И лопухи по коленям.
И доносящийся окрик,
Чуть-чуть истошный, надсадный,
Рассчитан на непослушанье.
Порожек вымытый мокрый,
Ни суеты, ни досады,
Ни цепей обладанья.
* * *
Ветер восточный
В трубе водосточной
Наспех читает
Мне первоисточник.
Чтеньем такие
Мы с ним занятые,
Что замираем,
Когда запятые.
В новом отрывке
Костры и арыки,
Шепот молитвы,
Проклятия крики.
Что там? Пергамент
Хрустит уголками?
Иль бедуины
Кочуют песками?
Голос высокий,
Пришлый, с востока,
Полузабытой
Речи пророка.
«Жизнь иммигранта…»
«Перед отъездом в Израиль, сойдя рано утром с поезда в Ленинграде на Московском вокзале, стоял в ожидании первых трамваев. Мимо меня прошли две женщины, по виду рабочие или продавщицы. Уловил обрывки их фраз,
по которым тогда я сразу восстановил их житейский быт.
И понял, что этого узнавания уже не будет,
по крайней мере долго.»
(Из письма 1992 г.)
Жизнь иммигранта в далекой стране,
где ты не знаешь ни падежей, ни судеб,
где деревья безымянные зацветают по весне
как невская бронза конских грудей,
она нисколько не хуже той,
которую клянешь усталыми вечерами,
в которой свыкся с тревогой и маетой,
да с анекдотами о саре-и-абраме.
А, если покой и воля, то впереди
под небесами не такими скверными
чего понять не успел среди,
да с дарами нерасчетливо щедрыми.
Вместо светской беседы
Непогода наша — хамсин в июле,
залипает плевра на клохтанье фибр.
Но, покуда Арава не распишет пулю,
ты подсел на рифму, упустив верлибр.
И поманит рвануть на дачу к сестрам,
покопаться в сухарнице старожилом,
по Москве за поджаристой коркой черствой,
да хоть в Петербург за рыбьим жиром.
Но очнешься на ощупь в набухшей ночи,
где стрекочет, где учит не обознаться,
где звездою трассирующей пророчит
то ли их калаш, то ли М-16.
Иерусалим в снегу
Машины сползают c холма, подняться мешает занос.
На обочинах мокрые следы от колес
там как раз, где белизна разлита,
прямо по краю накрывшего Город талита.
Видел он, видывал Иерушалаим всякого.
В снегах смирения взгляд проникает за окоем,
руку вижу Эсава, след ее в каждых вратах на нем.
А голос слышу домашний отцовский, Якова.
— Магазины закрыты. Ужинай без меня. Остальное потом.
— вдоль притихшей дороги разноголосица-метроном
и вторящий Якову шепот в мокром снегу из-под шин:
— Изя, послушай, один Он у нас. Один.
На отъезд Моше ибн Эзры
(по мотивам Иуды Галеви)
Встречи, беседы ли наши прилипли к тебе, не знаю,
роднящая ясность шестого круга, когда я догоняю,
голодными суками поплелись за тобой в изгнанье.
А меня в ночи щенячьей смерть с руки накормит
снами. Или считать их, мол, вернёшься и будешь прежним?
Веришь ли, я лампу залил слезами, то-то темно так.
Это же ты сиял здесь, пылал закатным огнем кромешным.
Лежат тяжелой тьмою нагие камни, где был светильник,
так верни же пламя свое на Запад, здесь заалеет.
Плавил в тигле свинцовую мерзость, и вот застыла колом,
не шевельнуться. Память твоя скована, еле тлеет
в речи, опечатан язык мой косным глухим глаголом.
Предместье
Она у окна вышивала на пяльцах,
Он за углом торговал утюгами.
Он предложил ей сердце и яйца,
Она бы хотела взять деньгами.
Расстались вежливо, без скандала,
Как рассказывает пергамент.
Дверь о косяк ключами бряцала
И длинные тени плели орнамент.
***
Я хочу просыпаться с тобою в одной постели
И в той же постели припадать к тебе, забываясь сном.
И не знать, что в постели бывает на самом деле,
как о воздухе или воде или жить ремеслом.
Песня путника
Была одна девочка в школе моей
Посмотрит — и псина сорвется с цепей,
Плечом поведет — и вспорхнет воробей,
Коснется — и падаешь в царство теней.
На камень ступеньки привстанет она —
И хлынет вослед за волною волна.
И, смытый волнами в пучину морей,
Скитаюсь по свету и грежу о ней.
* * *
Какую-нибудь песенку подслушать,
да кофе выпить, да не говорить
про славу, про любовь, про отдал богу душу.
И ладно бы, спасибо, разберусь.
Какую-нибудь песенку подслушать,
ее простой мотивчик затвердить.
С ним можно хоть куда, я сам с ним простодушен.
И будь, что будет. Что уж будет там?
Рассвет
Мне б каши гречневой глоток
и помидора лоскуток.
И пусть дерюгою платок
накинут на роток.
Смотри, уже земля плывет,
разбух оконный переплет.
Вороний грай вот-вот взойдет,
бульон прозрачный разольет.
Вот-вот в оконный переплет
плеснет срамное воронье
и выклюет свое.
Роман в двух катренах
Она его лобзала лобзиком,
Бранила пупсиком и мопсиком,
В мороз его поила морсиком,
И куксилась, балуясь коксиком.
Но несмотря на кайф постельный,
Пропил ларек он москательный
Потом нашел себе другую,
Молоденькую, скобяную.
Из новостей
Если эту монету правильно развернуть к экрану,
профиль Германика поднимется из ее глубин.
Век свой с собой приведет, упрямый и пряный,
с подлогом, Калигулой в спину. А ведь сын.
Теперь отложить монету и повернуться к экрану
Что там такое в Сирии, когда же все началось?
Новый Пизон наносит смертельную рану,
отменяет эдикты. Яды разлиты и сочинен донос.
Равенна
Кодируют кладкой кирпичной следы
к мозаике Дантовой немоты.
Я выучил площадь, припомнить в аду,
я мертвой воды насмотрелся в порту,
я был там закован, с Равенной грустил.
И каждый мой грех там меня отпустил
весёлым и молодым.
Скарабей
Оттого ли, что тонок в кости,
иль болезнью высокою болен,
тебе говорят: — Прости.
Шибболет, скажи: шибболет.
Венецьянский разлет бровей,
идумейская скань бородки —
ты беги себе, скарабей,
по разнеженной сковородке.
Царевна-лягушка
Беспомощный словарь моих личин
Включает только знаки положений
И не раскроет истинных причин
Изменчивости или превращений.
Мне тесно в лягушиных шкурках дней
В законах лебединого полета,
Какое из укрытий мне родней,
Коль в каждой коже я теряю что-то?
Я жду стрелу, приветствуя тщету
Ее игры. Но в переодеваньях
Я миг ловлю, сулящий наготу
И блеск сомненья перед тьмой познанья.
Смогу ль приметы выложить из букв,
Свободные от языков обличий,
И примет ли мой лягушачий слух
Мой клекот горловой из перьев птичьих.
Камень
И появляется совсем иное, замшелое кривое
совершенство, пронизанное холодом, —
отброшенный мне камень. Его земное
в земле и небо принимает он на плечи.
Что если серый камень — слепок усмешки
и распрямляет губы ждущему в овраге
посредством ветра, времени и влаги?
Такие скульпторы не терпят спешки.
Ритуал
Тепло уходит из-под одеяла.
Холодный пол, горячий чай, в окно
неяркий свет, колючее сукно.
Врасплох и это утро нас застало.
Но каждое движенье разрушало
молчание. Уже обречено
беспечным гулом улиц стать оно,
бумажным шорохом и скрежетом вокзала.
День проживу, как будто в забытьи,
знакомый ритуал исполню строго.
Вдохну, коснусь, глотну на полпути
тревоги, сплетен, солнечного сока.
Торопит, ждет, но вовсе без предлога
я встану вдруг, очнувшись посреди.
Стихи, записанные утром
(цикл стихов)
1
Продлить бы чтение на протяженность дня
от утренней прохлады до вечерней —
вот маленькая тайна бытия.
Когда и я, как царский виночерпий,
мог пригубить до пира, до начала
скрепленья символов и до перемещенья
теней по циферблату. Слишком мало
и так не к месту мое прошенье.
Сместилось солнце вверх, определилась тень,
но я, я буду к этому стремиться,
под спудом ясности хранить преддверья лень.
А там, там как мой царь распорядится.
2
Ни камышей, ни тьмы, ни тишины,
ни прочих верных атрибутов
вдохновенья. Какие-то дела
весь день, издерганные сны —
гипербола досад, долгов кому-то,
придуманных усталостью со зла,
рефлексий пытки, компромиссов путы,
глазное яблоко с больною желтизной…
И в некую внезапную минуту,
как формула освобожденья,
обманывающая новизной,
записывается стихотворенье.
3
По черной лестнице добра и зла,
когда все спят, и нет стесненья воле,
и кофеин подхлестывает мозг,
так двигаться легко, она сама несла
очередным витком. Не все равно ли
вверх, вниз — уже ни зги, уже растаял воск.
С одним привыкшим к логике умом
там, в темной бездне или на вершине,
наощупь двигаться за эхом троекратным,
разочаровываться всякий раз в прямом,
и путать шаг от следствия к причине.
И нет ступеней, что ведут обратно.
4
…то в линиях ладони,
то, как обманный заячий прыжок.
Не верь ему, не торопись по следу
в отдушину петли. Все лжет погоня
и манит в глушь охотничий рожок,
ведь лишь обида оставляет мету.
Корми сырым открытое пространство
и заговоренной водой из глубины.
И сам придешь по линии пунктира
к науке о печалях тайных странствий,
там прав был только поводырь вины,
и из обид не сотворишь кумира.
5
С наемной тревогой, с вещами,
с пареньем над твердью,
с остатками тесного звука
горчайшее утро — нищанье
по формуле смерти
короткой и ясной: разлука.
Как ни репетируй на меди
гравюру секунды,
лишь множится список реляций.
Осталось: «Над краем помедли,
прощанье, покуда
я с жизнью не смог разобраться»
6
…я последний ученик,
по нерадивости не вписываю строк
в свою тетрадь и камнем преткновенья
кирпичик дня, в который я проник.
А в классе смерть преподает урок
небытия последнего мгновенья.
Ей невдомек, что времени и нет
в подвалах памяти, где выживает то,
чем краткий миг для вечности отворен.
Я вызубрил давно ее предмет,
но снова здесь, чтоб тронуть камертон,
сбив челку на клеймо «memento mori».
7
За вольною прогулкой в феврале
(экзамены сданы, а снег не стаял),
за угольком, сгорающим в золе,
который все тепло уже оставил,
за каждым жестом мысли, за рукой,
что от и до вычерчивает слово,
стоит неведомый бестрепетный покой.
Как хочется его почуять снова.
Как хочется принять его тепло,
когда ни уголька в моем огне,
и дом мятежным снегом занесло,
где он всегда дарил дыханье мне.
8
Что было прежде, чем забрезжил свет
в щели от приоткрытой двери? Путал
я зеркало с окном, часы поставил
в книги и двигался, не ведая примет,
чтобы наткнуться на стену, на угол,
и в темноте не знал, когда лукавил:
оправдываясь, плача иль переча.
И, изнутри точимый беспокойством,
не мог остановиться. Перепет
был каждый слог из смутно слышной речи
на языке моем присохшем косном…
А после просочился в двери свет.
9
…какой-нибудь маленький знак,
нитку в руке, свет на стертом пороге
или особый лица поворот.
Я бы сберег, как последний пятак
за щеку прячет калика в дороге:
вспомнит и судорогой кривится рот.
И соглашусь, и любой из ролей
буду привержен, усвою рисунок,
мысли и речь, как судьбу, затвержу
и предаваться ей буду смелей.
Ну подскажи еще довод, рассудок.
Только-то нитку в кулак и прошу…
10
Ни бросить взгляд, ни фразу обронить…
И круг забот, и все, что только снится,
уйдет штрихом с волосяную нить,
оставит след на чистовой странице.
На краткий миг, что к жизни ты привит,
когда все смысла ищешь в ней иного,
допущен ты узнать свой алфавит
и выписать своей судьбою слово.
Что ж, каллиграф, ты с делом не знаком?
Да скрой свой вздох: восторги и печали
отметит иероглиф узелком
и непрочитанным останется в скрижали.
11
Тропинкою над пропастью весь путь,
размеренный, недолгий и открытый.
Туда, найти беспечность, окунуть
свой взгляд и с ужасом забытым
наедине остаться. Перебрать
ключи, стекляшки, шестеренки, гирьки,
обломок маятника, патину монет…
Знать до царапин, вмятин и плутать:
замок, цепочка, рукоять, пробирки…
И только эхо муке всей в ответ,
как если бы во мне казнящий ожил.
Но лишь поэтому мой путь возможен.
12
От идолищ гнилых, от рынка и от книг,
от терпких вечеров, от скорби мировой,
от ветреных пиров, от стягов, от резни
мне чашка белая с полоской золотой.
Мне легкое вино, настой земных цикут,
мне ключевой воды на полный свой глоток.
Закрыть глаза и пить, взахлеб, как дети пьют:
со всеми заодно. За дальний свой итог,
за роскошь запятой, за крик неслышный: бис,
за безоглядный бег, за цены на постой,
за корчи на снегу… О только не сорвись
над чашкой белою с полоской золотой.
13
Отворена фортка прохладе, а там
на стол, под тетрадку, в кофейник.
Всю кухню обшарю за ней по пятам
глазами, отпущенный пленник.
Меж ночью и днем, меж кошмаром и явью
такая свобода — строки не составить.
Как в детстве, я свой карандаш послюнявлю,
каракулем чистое поле разбавить.
Здесь кубики в россыпь — мечты о грядущем,
в пыли под диваном заброшенный сонник
и сохнет на донце кофейная гуща,
запискам из мира открыт подоконник.
* * *
Как быстро проходит утро.
И шесть его книг прохладных
С уверенностью обновленья
Сменяют смиренья сутры.
Лишь мышцы упругой жадность
Не ведает сожаленья
И в ритме толчков подземных
Все гонит по жилам жизнь.
И этой смиренной службой
Ни славы пожитков бренных
Не выторгует, ни тризн
С их белой молитвой скучной.
Где ж, утро, ты прикорнуло,
Под тенью каких печалей?
Неужто и безнадежность
Твоим существует гулом?
И властвует, как вначале,
Толчков твоих неизбежность.
* * *
Уйти к окну к дождю, где так неровно
ютятся блики, и за ними вслед
все, что не видел, что не замечал,
чем пренебрег, перечислять подробно,
не сознаваясь, что погашен свет,
и где теперь понять, что означал?
Я с этой стороны стекла в игре,
где с полуслова принимая данность,
таю инстинкт, занявший пустоту,
когда Ему хватило на пере
в один замах увековечить странность
весь мир свести за смертную черту.
В такую ночь дано всей кожей знать,
что отсветы — лишь форма мглы и страха,
сойти к удушью в глубине двора
и родовую память перенять.
Но для чего мне ветерком с пера
на полный вдох недомоганье взмаха?
* * *
1
И вдруг оказываешься в чужом дому,
с чужою женщиной,
среди чужих вещей
и с памятью о годах,
что прожиты вне смыслов, вне значений.
Тогда не быть и быть — все ни к чему,
тогда свобода не нужна уму,
и весь словарь становится ничей —
ненужным правилом беспомощных общений.
Не хочется ни говорить, ни действовать.
Игра обнажена
и прежней веры ей уже не будет.
Становится так холодно и ясно:
так вот взамен чего…
2
Но медленно стечет оцепененье,
и взгляд наполнят прежние предметы,
и прежних мыслей строй меня займет,
оставив гаснуть память как прощенье.
А горечь сотворит свои приметы
и прежний путь вокруг меня замкнет.
* * *
Мне из постели видно: выпал снег.
Он на покатой крыше дома, что напротив,
слегка светлее серой кальки неба.
Ты спишь еще и плен сомкнутых век
хранит сюжет вчерашний в теплой ноте
с последним солнцем. Чьим по мифу? Феба?
А прежде жгли в такое утро свет,
шел пар из чайника и грел стакан с кефиром.
Встаешь, а день уже привычно завязался:
от мамы пахнет кухней, из газеты
лицо отца.
Блаженна власть над миром.
Жаль, от нее мне только миф остался.
* * *
Домоешь ты старую раму,
и встретят тебя наконец
митохондриальная мама
и твой хромосомный отец.
* * *
Якову Фельдману, художнику
Рисовать на небритой руке,
на небритой щеке,
рисоватьдо пришествия бритвы,
до щекотки ветров в рукаве
до скончания тока в розетке.
По канве первой капли в пипетке
кисти, клюва перед вспорхом
под свод золотой.
Остальное — отстой.
Сам без спроса стоял босой
на столпе на одной ноге.
* * *
Зачем мне гордость и забота?
Недугов ли решать исход?
Одна игольчатая нота
душисто пробивает свод.
Одной беспечною звездою
оборонен и утвержден.
Одной молекулы водою
опять на круги возвращен.
Зачем сгорать и растворяться,
лукавых толп на поводу?
Одним словцом расхохотаться
и рвать подметки на ходу.
Черненое серебро
«Лишь паутины тонкой волос…»
Ф. И. Тютчев
От века того оставались мерцающие паутинки.
И можно было услышать серебряные отголоски.
Закатное эхо горело на твёрдой пластинке
именами Ахматова или Тарковский.
Тогда уже разделяли нас войны, перевороты,
бездны, заваленные растерзанными и расстрелянными.
Считали их миллионами, а палачей отделами и ротами.
Счастьем была теперь смерть от гнева в своей постели.
Но, когда выдавалась минута короткая, но свободная
от реформ, предсказаний, отъездов и прочей смуты,
проступали чернеными строками гимны и оды,
меченый атом в людях, что были и биты и гнуты.
Когда же на этой улице я снова встречаю промельк,
брошенный по-над бездной, выпавший из картинки,
откликнусь, но не понимаю, что в нём. Разве кроме…
Чтобы стоило просыпаться за серебром паутинки.
Старые доски
Инне Романовой, художнице
Я вышел, но остался в комнате магнит
высокой стойкости в иссохших досках.
Смола воспоминаний застыла по щелям.
Сознайся, расскажи, о чем она темнит,
что за сюжет в глотках и папиросках
скрипит и стонет по ее петлям?
Лишь пальцем проведи, апрельской бирюзой
ответит львиный лик и пастораль прольется.
Нахлынет стук дверей и каблучков
и хохот шелковый и комариный зной
и мёдом медным в строгости пропорций
девчачья радость древних косяков.
Попрятались гурьбой за ними второпях
купечьи прихоти и аромат волокон…
— Какая им теперь дорога предстоит? —
я шел и мнилось мне в деревьях и камнях
тянулись шлейфом родственники окон.
Там даже время в очереди спит.
Камлание на раскаяние
Осажден я пустыней, пространством обложен со всех сторон.
На язык жестяной лишь базальта стакан, на понюх — хилазон,
ни рукой шевельнуть, ни травы отхлебнуть, ни молитвенный стон.
Снять осаду сухим ветерком, и копыт говорком ты освобождён.
Снизойдет валуном, опалит пустотой, окрылит тишиной, — прощён.
На фоне заката
Заведу собачку,
назову Эркюлем.
Пусть за мною скачет
с толстым ридикюлем.
И, когда зарежу
в поезде кокетку,
он посмотрит нежно,
прихватив борсетку.
Выйду из вагона,
трость к ноге приставлю,
преданность гриффона
на века прославлю.
Я пройду перроном
в розовой подсветке
и за мной со звоном
ридикюль с борсеткой.
* * *
Лето только пережить
и в демисезонной стае
над горами, над крестами,
над волнами покружить.
Праздник только пережить,
чтоб в задорном ритуале
не сожгли, не затоптали.
Над волнами покружить.
Вечность только пережить,
погасить долги оболом
и на том пути веселом
над волнами покружить
* * *
Вывалился Иона* из рыбы и вырос птицей,
крыльями обзавелся, взлетел и обрел свободу,
по ладоням пустынь предсказывает осанну.
Высмотрел, думал, что о себе, на рябой странице:
«сиротливый ион серебра обогащает воду»,
как одинокий голубь принимает небесную ванну
и в голубых глубинах рыбкою серебрится.
_________________________________
*Иона — голубь на иврите
Fueled by Johannes Gensfleisch zur Laden zum Gutenberg
Комментарии к книге «Каникулы», Арон Липовецкий
Всего 0 комментариев