«Развивая Данте»

Виктор Куллэ. Развивая Данте Осень Всё меньше времени. Всё суше,опознаваемее мелос.Зрачок подслеповато сужени не надеется на милость.Слепого маятника поступьна деле ничего не значит.Ещё, мне кажется, не поздночерновики переиначить —так, с биографией бодаясь,пел переделкинский патриций.Зашкаливает благодарность,и нужно просто примириться,что жизнь и осень на исходе —здесь невозможно обознаться.Так странно подмечать в природечерты живого обезьянства.Пернатый выводок гогочет,сбираясь к югу клином резвым,но в воздухе уже не горечь,скорей — спасительная трезвость.Деревьев зябких батальоныстоят перед последним боем.Покорно облетают кроны —надеюсь, им не очень больно.А корни в мёрзлом подземельестремятся спрятаться поглубже,и мёртвых листьев позументыпятнают ледяные лужи.Нужны смиренье и отвага,чтобы понять без содроганья,что в поздней осени есть благоспасительного умиранья. *** хоть пинь-пинь-пинь, хоть бошку в корень вымой —всё нет ответа на вопрос «зачем»чем больше слов — тем Слово уязвимейперед косноязычиемих столько сказано по дури для продажичто руки опустить немудренои слово падая кругов не порождаетно камнем ухает на дно *** Художник мыслящим придатком к глазуруководит послушливой рукой.А я в миру подслушанную фразу,как леденец, катаю за щекой.Простая человеческая слабость:звук эхом умножать в пещере рта,пока не стает наносная сладостьи не проступит пустота. *** осипшему соловьюне предлагают: спойГосподи я устаюказаться собойи всё-таки устоюпитаясь звуком сырымв незримом строютакой вот экстрим Развивая Данте II Вокруг копошится, дышит, кишит медлительный улей.Почти готовый примкнуть к его разумной возне,ты открываешь глаза и понимаешь, что умердолю секунды назад. Во сне.Считай, тебе повезло. Но попридержи браваду.Здесь везунок и лузер равны, словно тьма и свет.Пункт перевалочный, но отсюда не убывают.Зал ожиданья, где времени больше нет,как нет насущности в вере — скорее, место доверию,отсутствию страха и ревности, зависти и стыда.Стоит лишь пожелать — и за ближайшей дверьювстретишь любимых, раньше успевших сюда.Вещи лишь кажутся — то есть они возникают,стоит о них подумать — к месту и не навсегда.Взгляд привыкает тешиться облаками,рябью ландшафта, изменчивого как вода.При всём изобилии звуков слух отдыхает на вашейсамой насущной мелодии, неуловимой как сон.Отсутствуют только запахи — но это уже не важно:тому, кто действительно любит, ни к чему феромон.