«Із днів журби»

Коли часом в важкій задумі моя поникне голова, легенький стук в вікно чи в двері потоки мрій перерива.

Озвуся, вигляну - даремно, не чуть нікого, не видать, лиш щось у серці стрепенеться, когось-то хочеться згадать.

Чи щирий друг в далекім краї тепер у лютім бої згиб?

Чи плаче рідний брат, припавши лицем до прадідівських скиб?

Чи, може, ти, моя голубко, моє кохання чарівне, далеко десь з німим докором в тій хвилі згадуєш мене?

Чи, може, гнучи в собі горе, ти тихо плачеш у тиші, а се твої пекучі сльози мені стукочуть до душі?

Де я не йду, що не почну, все тінь твоя зо мною,.

і кождий сміх, момент утіх тьмить хмарою сумною.

"Чого, - питаю я не раз, - життя моє лоточиш?

Ти не моя, а я не твій, чого від мене хочеш?

Чи завинив тобі я що?

Чи тужиш так за мною, що тінь твоя вкрива мене все хмарою сумною?"

Та тінь мовчить, звичайно - тінь, ні мови, ні розмови; а може, се моєї тінь покійної любови.

Не можу забути!

Не гоїться рана!

Мов жалібні нути

із струн теорбана чи голосно грають, чи ледве їх чути, все жалем проймають - не можу забути!

Не гоїться рана, хоч мию сльозами, хоч час на ню капле цілющі бальзами, хоч сонечко гріє

і зірка рум'яна цілує, яріє - не гоїться рана!

Хоч як ти далеко, я все тебе бачу; хоч стратив давно вже, щодень тебе трачу; хоч люта розпука минулася п'яна

і клином розлука, гадюка погана, лежить поміж нами, дівчино кохана, - кохання без тями, не гоїться рана.

Недовго жив я ще, лиш сорок літ,

і сил не тратив на пусту мамону.

Невже ж уже минув я свій зеніт

і розпочав спадистий шлях до склону?

О бідна расо, що такий твій плід слабий! Хвалиться ним нема резону.

Та й швидко ж той твій метеор поблід, не мавши навіть доброго розгону!

Аж соромно, та що його робить!

І кінь, мовляв, не тягне понад силу.

Хай велетні могли співать, творить, могли боротись, тішиться, любить в вісімдесятім році - нам в могилу вже в сороковім треба карк хилить.

І знов рефлексії! Та цур же їм!

Се панський спорт! Хай нервні білоручки та пустопляси риються в своїм нутрі, і всяку думку гірш онучки розскубують, і всякий рух чуття жвуть, мірять, важать! Не для нас сі штучки!