Ты была так прекрасна,
что не могла говорить.
Висенте УидоброЗабытая всеми,я живу на этой дороге,на этой просеке одинокой,где тополя и березы.Одинокая лесная статуя.Вокруг меня араукарии,сосны, синие кедры,эвкалипты, кипарисы, густые кусты...Затерянное украшение этого леса,на краю этой просекия умираю от одиночества,высокая, крепкая, с поднятой к небу рукой,на которой — о боль! — не хватает ладони и пальцев.В другой руке поднимаю корзину с плодами —с вишнями, персиками, сливами, яблоками;мох и плесень придают имвлажный цвет подводного царства.Рядом с моим пьедесталомсреди репейника и шипов растут безымянные травыи прелестные дуги недавно родившейся пальмы.Я нетвердо знаю, кто я такая.Кто-то сказал, что я Помона, богиня плодов и садов.Мало кто на меня смотрит. Почти все проходят,не подозревая о моем существовании, и тем не менеея прекрасна: большая девушка,высокая грудь встречает ветер,длинная туника раскрыта,и крепкие бедра выпуклысреди скромных и гармоничных складок.Я хотела бы говорить, я хотела быхоть один только раз, когда осень приходит,оторвать ноги от пьедестала, который меня возвышает,пройтись по лесу, слушая музыку,которую поют сухие листья под шагами.Я хотела бы говорить, петь, ходить хоть немного...Но — молчанье! Слышны шаги... Кто-тоостанавливается передо мной.Пристально глядит на меня.Я чувствую дрожь — даже в тех пальцах, которых у меня нет.— Что за красавица,одна, в этом укромном месте,и никто на нее не смотрит!Я бы отнес ее в мой сад. Как прекрасносияла бы она этой весноюпод большими тополями и темными кипарисамина крове из моих цветов! —Больше он ничего не сказал. Ночьскоро наполнит кубок деревьев.Что у меня на глазах?Наверно, роса... Нет, это слезы.В первый раз похвалили мою красоту,и я чувствую себя счастливойв этом ненужном затерянном одиночестве.Бежать, бежать, шагать наудачу,искать его лицо этой же ночью,этой же самой ослепительной ночью!Я могу ускользнуть? Никто не сторожит меня.Мои стопы отрываются от камня.Я прыгаю на дорогу... Медленно иду вперед...Позади остается пустой пьедестал...Я не знаю, куда иду... Темнота... пахнет акацией...С моей обломанной рукисвисает ветка жимолости... Проволокаи острый репейник цепляются за складки моей туники...Горящие глаза коров следят за мною...Я иду, словно меня подгоняет счастливый воздух,словно он слепо несет меня в сад моих желаний.
Комментарии к книге «Сценические стихи», Рафаэль Альберти
Всего 0 комментариев