Не бойся ничего, ты Господом любим…
Денис НовиковНесут свои дары тропою канителиВерблюды и волхвы в барханах карамели,Завета и звезды блистательный союз.Се дерево сосна — как заменитель ели.— Не бойся ничего. — А я и не боюсь.Я пристально слежу, как птица у скамейкиПо темечку январь, по зернышку клюет.И в правилах игры составленной партейкиИмею я резон на три своих копейки:Была бы кость цела, а мясо нарастет.СумеркиСумерки — это Гомер,Первая смена.Сумерки, например,Остров, другая Елена.Или чужие за стенкой шаги,В смысле — таланты.Сумерки — это кругиВ сумерках Данте.Это волна на волну,Чистой воды мелодрама.Сумерки гасят лунуВ куполе храма.И, наконец, человек у колоннГде-то под кожейЧует, что, в сущности, он —Сумерки тоже.Время грачейДо недели страстной две бесстрастных недели.Дело пахнет весной, где большая вода.И не видно грачей, но они прилетели.Потому что грачи прилетают всегда.Я сегодня один. Ветер хлопает дверью,Ветер чем то стучит на манер калаша.У моей у природы взъерошены перья,Уцепилась за ветку, по птичьи, душа.Уцепилась за ветку душа-невеличка,И, по правде сказать, я сегодня ничей.Возвращаться с небес неплохая привычка.Я смотрю на часы: на часах — время Че.На огни, как дозорный, смотрю за рекою,На безлюдный бульвар, на подснежник-пакет.Я пытаюсь понять, что за время такое,Понимая прекрасно, что времени нет.* * *Однажды я устал от пьянства.Потом просох от пьяных слез.Труху словесную в пространствоМело метелками берез.Я понял там интуитивно,Устав, как водится, вконец,Что жизнь настолько же противна,Насколько портится жилец.И с тем, гуляя подле храма,Следил полеты птичьих стай.Когда со мной гуляла дама,Лежал на даме горностай.Когда гуляли мы с Катуллом,Я брал перо на караул.И мнилось мне, что все уснуло,Что я внутри всего уснул.СонЯ вижу сон и вижу, что не сплю.Моя жена, которую люблю,Которой нет и не было когда-то,Жена моя изрядно конопатаИ это цигель, цигель ай-лю-лю.Забавный сон — он делает мне честь.Жена, откуда взятая невесть,Не может на меня налюбоваться.Как будто ей наутро просыпаться —Жене моей, которая не есть.Моей жене, в моём просторном сне,Где лишний раз не скрипнет половица,Живётся замечательно вполне.Но что ей снится? Господи, что снитсяМоей несуществующей жене?Наверно, тёща. К ней на пирогиЕщё ходить, пожалуй, что придётся.
Комментарии к книге «Стихи», Евгений Станиславович Романов
Всего 0 комментариев