Франку, как всегда, с любовью
Глава 1«Мистер Грэгори Нильсон, сын 3. Нильсона из Найтсбриджа, Лондон, и мисс Эмили Палмер, дочь Э. Палмер, Лондон В-14, сообщают о своей помолвке».
Элен листала «Таймс», и вдруг ей бросилось в глаза это объявление.
Она поперхнулась апельсиновым соком и расплескала стакан. Эмили и Грэг? Что за черт! Просто какая-то дурацкая шутка, этого не может быть!
— В чем дело, Элен? — Человек, сидящий напротив нее, нахмурился.
Намеренно неторопливым движением она сложила газету так, чтобы он не увидел сообщения о помолвке, и белоснежной салфеткой вытерла капли сока с коленки. После чего успокаивающе улыбнулась отцу.
— Ничего особенного, просто сок попал не в то горло, — произнесла она безразличным тоном.
У отца в последнее время было неважно с сердцем, и Элен вовсе не хотела, чтобы он расстраивался из-за нелепой шутки друзей его внучки — сегодня у Эмили день рождения, и ее, видимо, решили разыграть. Отец подобную шутку не сможет оценить по достоинству.
— Какая ты неловкая, Элен!
Он встал из-за стола и начал складывать мокрую скатерть.
Упрек отца рассердил ее.
— Это же просто сок, папа, все отстирается, и скатерть будет как новенькая! — Элен в раздражении повысила голос, но сразу же пожалела о своем тоне.
Объявление в газете потрясло Элен, если не сказать больше. Но все-таки в глубине души она надеялась, что это был чей-то розыгрыш.
Она вздохнула и тоже встала.
— Извини, папа. Мне пора идти. У меня сегодня три свадебные церемонии.
Автоматически, сноровистыми движениями она принялась убирать со стола посуду, оставшуюся после завтрака.
— Оставь, Элен, — проворчал отец. — Я все приберу, когда ты уйдешь.
Она улыбнулась, внутренне укоряя себя за черствый тон.
— Не забудь, дорогой, сегодня мы ужинаем с Эмили, — напомнила она, надевая жакет поверх строгого черного костюма. Легкая блузка стального оттенка с высоким воротником подчеркивала ее серые глаза.
Отец казался несколько обиженным. Не стоило ей, конечно, напоминать ему о предстоящем ужине.
— Да разве я могу забыть о дне рождения своей внучки, о ее восемнадцатилетие! — пробормотал он. Отец никак не мог смириться с тем, что ему стукнуло семьдесят восемь.
Комментарии к книге «Розыгрыш», Кэрол Мортимер
Всего 0 комментариев