«Вьюрок»

Настя Разумова

Вьюрок

Есть такая девочка. Маленькая, яркая, юркая. Hи то белочка, ни то лисенок. Улыбка до ушей и нос-картошкой. С тонкими ногами и руками. С большими коленками. Вьюрок. Угловатая. Добрая. Яркая. Ее увидел художник. Он понял, что она - одна такая. Она не просто так, а живет. Он сказал: - Вьюрок, пойдем гулять по рельсам. Она пошла. Он большой и неуклюжий. Он давно разочаровался в жизни. Он понял людей, и теперь ему скучно. Перестал рисовать. Закнул свой плащ и мольберт. Для него все просто: есть Человеки, а есть человечки. Вторых больше. Первые встречаются редко. Он был стар, мудр и безнадежен. Он уже очень давно не рисовал. Hо все еще считал себя художником. Он увидел ее.

Она была просто... Она просто была. Как свеча. Совсем маленькая, совсем хрупкая и доверчивая. И уже со своими точками зрения. Они бродили по рельсам. Брели рядом, даже не касаясь друг друга руками. Она думала о чем-то своем. Очень личном и очень важном. А он думал о ней. О том, что рядом есть Вьюрок, которая просто идет рядом с ним. И все. И почему от этого так непонятно внутри?

У нее карие глаза. Огромные, как у газели. Полные надежды, доверия. И огня. Чистого, сильного. Который из самой глубины души. Он удивлялся, глядя на нее. Все, что она делала, было естественно. Он просто смотрел на нее. Долго.

Они шли и шли вперед. Hад головой небо и звезды, впереди свет фонаря, позади дорога и машины. У него позади жизнь. У нее тоже жизнь, только маленькая. Впереди ничего нет. Свет впереди лжет. Hо очень хочется верить. Особенно, когда он смотрел на нее, ему вдруг хотелось верить. Всему. Тому, что у нее все будет хорошо, что ее глаза полны счатья настоящего, а не сиюминутного. В то, что еще что-то можно изменить.

Она любила говорить. Что угодно. Просто так. Один раз она спросила: "А ты вправду художник? Ой, а нарисуй меня, а? Пожалуйста." Он медленно улыбнулся. Он все делал медленно. Глаза встретились с глазами. Вопрос в прозрачно-серых и огонь в коричневых. Ей было десять лет. Год назад она потеряла мать. Она не боялась смерти, она боялась темноты и одиночества. Hо у нее была мечта. Самая-самая. Он откопал свой старый этюдник, поношеный плащ и хорошие кисти. Посмотрел на себя в зеркало. Сказал: "Да". И пошел к ней.