Третьего октября 1937 года, в десять вечера, в дверь моей квартиры кто-то постучал.
— Да-да, — сказал я, — войдите. Не заперто.
Сегодня утром у меня испортился замок, я вызвал слесаря, чтобы тот поставил новый, но так и не дождался целый день. Может, теперь, наконец-то, — чем ведь черт не шутит!..
Однако дверь не шелохнулась.
Она только как-то странно поблекла, чуть засветилась, и вдруг прямо сквозь нее в переднюю шагнул элегантно одетый человек средних лет, невысокий, с усталым, болезненного вида лицом.
— Добрый вечер, — сказал он, приподнимая шляпу. — Я — черт.
Ну-пу, голубчик, знаем мы эти хохмы, подумал я, выкладывай-ка все начистоту.
Да, по ведь как, КАК он вошел!..
Такого просто не бывает! В сказках разве… Да к тому же эти рожки… Там, на голове, под шляпой…
И тогда я, наконец, уразумел, что незнакомец и на самом деле мне не врет, хотя, быть может, чуточку и подвирает в чем-то, только получается все это у него красиво и, наверняка, он не оттуда, откуда вдруг могли нагрянуть каждый день…
— Ну вот, — улыбнулся гость, словно прочтя мои мысли, — теперь-то вы верите? Верите, правда?
— Верю, — согласился я.
— Вот и прекрасно, — обрадовался черт, — вы разумный человек. И не надо меня бояться. Еще никогда и никому по собственной воле я не делал зла — люди сами виноваты… Надеюсь, с вами мы не будем враждовать?
— Это было бы неплохо, — отозвался я, тщетно пытаясь унять в теле нервическую дрожь.
— Пустите меня переночевать, — сказал внезапно черт.
— Что?!
— Переночевать пустите, а? — жалобно повторил черт.
— Да вы смеетесь! — ахнул я. — Где это видано…
— Кой раз в веки попросишь человека… — вздохнул черт.
— Но зачем? У вас что, нет дома в преисподней?
— Дом-то есть… Да только… Мне нельзя возвращаться.
— Почему?
— Все-то вам, людям, разъясни! — нервно дернулся черт. — Не могу я рассказать сейчас! Это… опасно.
— Для вас?
— Для меня. И для вас тоже, если вы порядочный человек.
И тогда меня осенило.
— Простите, — сказал я, переходя неожиданно на шепот, — какой у вас в преисподней год?
— Вестимо, — так же шепотом ответил черт, не глядя на меня. — Тридцать седьмой. От конца исторического счета.
— А-а, — сказал я.
Комментарии к книге «Бездомные страсти», Александр Валентинович Силецкий
Всего 0 комментариев