Горел огонь. Кричал человек. Все тише и тише. Потом замолчал. Он огляделся. Каменный пол комнаты был испещрен странными знаками, по углам мечется зеленоватое пламя, горящее в немилосердно чадящих светильниках. Перед ним на полу лежит тело: человек в сером балахоне, заляпанном красным. У человека нет глаз. Две кровавые дыры на его лице сочатся слизью и сукровицей, рот перекошен судорогой крика.
Дверь в комнату дрогнула от удара снаружи и распахнулась. На пороге возник взъерошенный старик и шагнул было внутрь, но словно наткнулся на невидимую стену, застыл и пробормотал, задыхаясь:
– Великие боги! Что здесь… – и не договорил.
Он смотрел на старика и на тело у своих ног, пытаясь понять и вспомнить, но внутри было пусто. Ему казалось, что стоит заговорить, и это наваждение исчезнет, и он проснется… где? Кем?
– Призрак ты или демон, создание тьмы или света, кто бы ни выслал тебя в этот мир – отвечай! – сурово заговорил старик.
Он закрыл глаза и попытался вспомнить. Тьма, свет, взгляд. Больше ничего.
– Где я? – свой собственный голос показался ему незнакомым, слова разбегались шустрым мышиным выводком, теряя смысл и форму.
– Не пытайся обмануть меня, демон. Отвечай: кто ты? Откуда вызвал тебя этот болван, которого ты убил? Назови свое имя!
– Я убил… – он недоуменно посмотрел на свои пальцы, измазанные кровью.
– Да, ты убил его! Кто ты? Кому ты служишь?
Он закрыл глаза и попытался уничтожить этот чужой нелепый сон, в котором случайно оказался. Он несся обратно, через смерть человека в сером балахоне, прочь от его взгляда, через свет, к тьме и сквозь нее. И когда он почти уже понял, тьма убила его.
* * *– Так, так… Ну и кого же ты хотел на меня натравить, любимый ученик? От чьей руки я должен был умереть? Нет, не то… Лунные призраки, нет… Создания тьмы, тоже нет… Великие боги, Маркус, ты был не только величайшим предателем, но и величайшим кретином всех времен и народов… Дети ночи, опять не то…
Бормотание. Раздраженное старческое бормотание, шаги, шелест одежды, запах пыли. Каменный холод ползет по спине.
– Дьявол меня забери, если в этой проклятой башне найдется хоть одна книга, которая мне поможет. Рассветные демоны, нет, нет, не то!
Шлепок, шелест бумаги. Кто-то швыряет книгу. Опять шаги, нервные, порывистые. Как холодно.
Комментарии к книге «Две недели и дальше. Берегите бороду», Александра Лосева
Всего 0 комментариев