«Литературный агент»

Только—только Петя Кефиров наладился за раздолбанную пишущую машинку, как в дверь постучали.

«Не иначе Чумовой, — подумал Петя, и перед его мечтательным взором возник небритый фас соседа, — не открою. Все равно у меня ни копейки».

Стук повторился. Весьма настойчиво.

«Ишь, настырный, — почти разозлился Кефиров. — Может, у меня самого душа горит».

Потом сообразил, что стук хоть и настырный, но не громкий. Чумовой, когда опохмелиться желает, вкладывает в дверь весь вопль страждущей души. Стучали же осторожно или, точнее сказать, деликатно.

Петя оторвал тощий зад от табуретки и прошлепал босиком в прихожую. Cмотрового глазка он по причине крайнего недостатка средств в обшарпанную филенку вставить не удосужился и цепочкой не обзавелся, ибо почему—то воры его дом обходили стороной. Пришлось идти на риск. Он боязливо приоткрыл щель в свою однокомнатную квартиру.

На лестничной площадке стоял солидный мужчина в замминистровском плаще и шляпе. Из полумрака выглядывали настороженные глаза.

— Кефиров, Петр Аполлинарьевич? — спросил шепотом незнакомец. — Я не ошибся?

— Ну, я Кефиров, — ответил Кефиров после мучительного раздумья. Его никогда прежде не величали по отчеству. — А по какому, собственно, делу?

Мужчина надвинулся на него животом, как стенной шкаф.

— Здравствуйте. Если не возражаете, я пройду, — и оказался уже за спиной у Пети.

Даже если бы Петя возражал, делать было нечего — противник смял первую линию обороны и вырвался на оперативный простор занимаемой Кефировым жилплощади.

— Если вы из домоуправления, то жировки сейчас достану, — жалобно проблеял Петя, хотя за квартиру не платил уже четвертый месяц.

— Я не из домоуправления и ваши жировки смотреть не стану, хотя вы задолжали государству за целый квартал, — мужчина стремительно прошел в комнату.

— А откуда вы? — снова проблеял Петя и у него ослабели коленки.

«Не дай бог, кто—то настучал в милицию, что у меня по пятницам дуются приятели в преферанс.»

Незнакомец уже по—хозяйски оседлал единственный табурет, но плаща не расстегнул и шляпы не снял.

— Сейчас все объясню, — сказал он и полез в карман. — Я — литературный агент.

Петя решил, что сбылись его наихудшие предположения. Из речи незнакомца он выловил только одно слово — «агент». Прилагательное «литературный» его сознание пока не восприняло.

— Вы, наверное, слышали, что у каждого писателя на Западе…