Неделя выдалась тяжелая. Июльская жара топила мозги, как воск. Продажи, словно на зло, медленно падали. Директор бычился и капризничал, точно глупый король. Каждое утро учинял планерки с разборами полетов, вылавливал опоздавших, как мух. В пятницу стрелки часов, распаленные солнцем, завязли. С огромным трудом мы дождались конца рабочего дня и завалились в бар. Я, Глеб, Аркашка и Жорик.
Первый стакан райски холодного пива ушел в мгновение. Взяли по второму, затем — по третьему. Языки развязались, забурлила кровь. Стало легко и весело. Жорик открыл серию анекдотов. Он всегда смешил, этот Жорик, я завидую таким. Потом перебрали по косточкам придурка-шефа и кое-каких коллег.
Глеб исчез первый:
— Ну все, ребята, я исчезаю. Мне еще ребенка из садика забирать.
Но мы и не расстроились. Так, скуксились для виду. Правильный парень, самый молодой и удачливый. И все у него спорится, и все у него есть: коммерческая хватка, любимая жена, классная тачка. И жизнь его, как фруктовый кефир. Иногда он наводит на меня скуку.
Потом позвонили Жорику, его домогались какие-то бабы, и он тоже решил отчалить. Аркашка бросил несколько острот ему на прощание.
Я с Аркашкой сидел еще долго. Не знаю, что на нас нашло, но в конце мы взяли двести водки. А после пива это чревато. Хотя никто из нас не выехал. Оба остались в норме. Болтали за жизнь, беседа казалась чертовски интересной.
Когда вышли из бара, жара уже спала. Солнце почти село, мазнув над крышами оттенком хурмы. Веяло свежим, чуть влажным запахом асфальта.
— Гребаный город, — сказал я. — Здесь отравленная атмосфера, вечные пробки и злые люди.
— Ик, ага, точно, — икнув, согласился Аркашка.
— Слушай, давай завтра на природу махнем, а? — лучшие идеи, как известно, рождаются под градусом. — Я место знаю классное. Озеро Лесное. Удочки возьмем, палатку, шашлык.
— А-балдеть! — поддержал Аркашка. — Базаров нет, я двумя руками.
Мы стояли около бара и курили. Обговорив детали предстоящего путешествия, мы пошли в сторону дома, благо, было близко и по пути.
— Знаешь, Влад, бляха, что меня беспокоит, — произнес Аркашка, перестав икать.
— Я не бляха.
— Ну да.
— И что же?
— Молодость, Влад. Ты чувствуешь, как она ушла?
— В каком смысле?
Комментарии к книге «Город Детства», Владимир Молотов
Всего 0 комментариев