«Хроббит Броббл»

Виталий Евгеньевич Романов

Хроббит Броббл

Хоббит Фроггл лежал в кресле, закинув копыта на стол и довольно похрюкивая.

Барбитуриски, выпитый накануне, согревал душу. В окне рабочего кабинета маячило белое солнышко. Жизнь казалась хоббиту прекрасной.

- Фроггглл! - раздался за спиной крик Проггла. - Тебя ищет босс.

"Конец", - страшная мысль галопом проскакала по лиловой голове хоббита и тут же предательски сбежала. Гонорар за новый рассказ был пропит еще вчера. Муза, изрядно уставшая от барбитуриски, покинула Фроггла, так и не оставив на прощание никаких идей. Даже не нарисовала помадой на зеркале номер своего телефона! А рассказ нужно было ставить в номер... как всегда срочно.

Дверь распахнулась.

- Пссстроггглл! - рявкнул босс. - Где материал, лиловая пстшмо?

- Фххххрррр... Мздппрр... - промычал Фроггл, сдуваясь до размеров обычного карманного Боббита.

- Даю тебе один день, старое пссттрло! - по лицу было видно, что босс не сможет больше жить без рассказа. Забравшись на стол, он гневно топал копытами. Он корчит страшные рожи - совсем как Уроббит. Потом, воинственно размахивая хвостом, загнал дрожащего Фроггла в угол и проорал ему прямо в фиолетовое ухо:

- Я уволю тебя, пстшшмо! У тебя на уме только барбитуриски! Последний шанс! И чтоб обязательно была реклама дрындердесов!!!

Наступил конец света. Солнце убежало за угол дома. Тень неминуемой расправы нависла над Фрогглом. Он сидел, съежившись в комочек, и пальцем ковырял обивку кресла...

Барбитуриски уже не согревал душу. Музы покинули хоббита - все до единой. Он звонил по номерам, оставшимся в старой телефонной книге. "Занята...

Обручилась... Не сможет подойти к телефону... Больше не живет... Что у тебя с ней было, негодяй?!"

Даже пегасы разбегались от Фроггла, некоторые безжалостно лупили его копытами, втаптывая в грязь. Все бросили несчастного хоббита. Только барбитуриски продолжал медленно всасываться в кровь, напоминая о пропитом гонораре...

Доковыряв кресло, Фроггл отправился умирать под колесами дрындердеса...

Он бродил по улицам города, понимая, что если не родит идею - карьера завершена.

Завершена... Он - неудачник...

- Голубчик! - прошептал вкрадчивый голос, кто-то схватил Фроггла за руку. - Я знаю, как помочь твоему горю.

Хоббит быстро скосил глаза в сторону. Маленький чумазый цыгоббит приплясывал рядом...