«Мы обязательно встретимся»

Юрий Подзоров

МЫ ОБЯЗАТЕЛЬНО ВСТРЕТИМСЯ

рассказ

"Привет. Как тебя зовут?.."

Белые буквы на черном фоне. Символ чистоты и невинности.

"Привет. Меня зовут Сергей. А тебя?.."

У меня - синие буквы. Просто цвет нравиться.

"А меня - Надежда. Как дела, Сергей?.."

Это называется "чат". Возможность общаться с людьми по всему миру через Интернет. Набираешь фразу, нажимаешь "ввод", и миллионы маленьких проворных сорванцов - электронов - уносят твои слова другому человеку, где бы он ни был.

"У меня все здорово, отдыхаю. А ты чем занимаешься?.."

Набираю это одной рукой - левой, потому что в правой у меня находиться бутылочка пива, и я время от времени прихлебываю из нее.

"А я вот готовлюсь к экзамену. Точнее - готовилась, а сейчас вышла в Интернет, чтобы развеяться..."

У меня очень удобное кресло - можно откинутся на спинку, так, чтобы было приятно сидеть, и легко, не напрягаясь, дотягиваться до клавиатуры. Что я и сделал.

"А где ты учишься? И что за экзамен?.."

Хочется сразу спросить, сколько ей лет, но нельзя. И не потому, что у дам не принято спрашивать о возрасте, а потому что не позволяет неписаный кодекс общения в Интернете. Ей вполне может быть пятнадцать или сорок, но здесь все равны. Каждый волен решать сам, сообщать свой возраст или нет, и только потом рассчитывать на взаимность.

"У меня зимняя сессия. А учусь я в Мединституте, на пятом курсе. Скоро буду педиатром..."

Можно и так. Она не скрывает свой возраст, хоть и не говорит о нем прямо. Однако это значит, что утаивать от меня она ничего не собирается. В качестве ответного жеста доброй воли можно сообщить ей свой возраст.

"А я в прошлом году закончил журфак, теперь в газете работаю... А ты откуда? Я - из Иркутска..."

Скользкое место в разговоре, но приходиться рисковать сразу. Скользкое - потому что она может оказаться из другого города, хотя это региональный чат и собираются здесь, в основном, местные. А я был бы совсем не прочь встретиться с ней понастоящему.

"Я тоже..."

Коротко и ясно. Она понимает, для чего я спрашиваю и ждет продолжения. Кажется, я слишком тороплюсь, надо уводить разговор в другое русло. Она не употребляет в разговоре смайлов специальных значков, с помощью которых можно передавать мимику, - и поэтому мне совершенно непонятно, какое у нее настроение.

Впрочем, почему бы прямо не спросить у нее об этом? Я пробежался по клавишам, и очередная порция битов унеслась кудато по телефонным проводам.

"Это хорошо. И как у тебя настроение перед экзаменом?.."

Полминуты ожидания, и снова появляются белые буквы на черном фоне.

"Настроение боевое..." - и смайлик - улыбающаяся рожица. - "А почему хорошо, что мы с тобой земляки?.."

Так-так, интересно, но все еще непонятно. Или она начинает заигрывать, или сейчас отошьет меня. Надо заходить с фланга.

"Да так, просто. Значит, можем когда-нибудь встретиться наяву..."

Не слишком остроумно, но ни к чему не призывает. Предоставим инициативу противнику.

"Наяву? Разве я тебе снюсь?.."

Теперь можно сделать ход конем.

"Иногда мне кажется, что снишься..."

Маленький, но приятный комплимент. Пусть не думает, что я четырнадцатилетний молокосос, прикидывающийся жгучим мачо. Такие ведь тоже встречаются, как и пятнадцатилетние страшилища, возомнившие себя знойными женщинами и закидывающие тебя фотографиями с эротических сайтов, выдавая их за свои.

"Ты ведь меня совсем не знаешь, а я уже вскружила тебе голову парой ничего не значащих враз?.." - и опять смайлик, на этот раз подмигивающий.

Чудесная девушка, она все понимает правильно.

"Мне вскружил голову сам факт твоего внимания к моей персоне..."

Я допил пиво и откупорил вторую бутылку. Захотелось курить, и я вспомнил, что не купил сигареты.

"Бедненький. Тебе не хватает женского внимания?.."

Хороший вопрос, только как на него ответить? Надо выразиться так, чтобы она не подумала, что я урод какой-нибудь, но и не выставлять себя Казановой. Черт возьми, здорово я попался в мною же расставленный филологический капкан.

Пока я думал, на экране появилось ее сообщение.

"Ау? Ты еще здесь?"

"Здесь, просто не знаю, как тебе ответить. Не то, чтобы мне не хватает женского внимания вообще, мне не хватает его в настоящий период жизни..."

Зря я так. Она может подумать, что я ищу, кому бы поплакаться в жилетку, или, чего доброго, отомстить своей девушке в объятиях другой. Поэтому спешу добавить следующую фразу, чтобы она успела прочитать ее до того, как ответит.

"Я просто один сейчас. Мы с ней уже полгода как расстались..."

Но я не успеваю нажать "ввод" - она уже отвечает.

"А что же ты себе подругу не найдешь?.."

Я быстро убираю с экрана набранную фразу и вместо нее ввожу:

"А что же я, по-твоему, пытаюсь сейчас сделать?"

И присовокупляю смайлик - смешную подмигивающую рожицу.

. . .

Мы - новое поколение компьютерного века - привыкли общаться через Интернет. Находить там случайных собеседников и верных друзей, праздных спорщиков и ярых единомышленников, неожиданных любимых и супругов на всю жизнь.

Ведь в реальности можно так никогда и не встретить настоящего друга или единственную свою половинку, даже если они живут с тобой в одном городе, не говоря уж о том, если они находятся за тысячу километров от тебя. А сеть бесцеремонно стирает эту прорву расстояний, она помогает судьбе. И она не отбирает у нас друзей, она только позволяет приобретать новых.

Сначала это очень похоже на игру, но это не игра. Многие не могут заставить себя относиться к этому серьезно. Они просто не чувствуют живого человека в обрывках слепой и немой информации электронных сообщений, вплетенной в километры магистральных компьютерных сетей. Между тем, человек на том конце тоже состоит из плоти и крови. Нельзя заблуждаться, принимая скупые фразы, появляющиеся на экране, как элемент чего-то несуществующего.

Но слова для меня всегда имели огромный смысл, будь они произнесены или написаны. Другое дело, что произнесенные слова обычно менее точно сформулированы, но зато обладают яркой эмоциональной окраской, а написанные - наоборот. И лишь используя оба этих способа общения, можно хорошо узнать человека.

Вот поэтому я назначил ей свидание. А еще потому, что она мне очень понравилась.

. . .

На вечерний город тихо летел снег.

Иногда она задумчиво снимала мохнатую вязаную варежку с правой руки, подставляла ладонь под фиолетовые хлопья снега и зачаровано наблюдала, как они тают от живого тепла. Было совсем не холодно, только ладонь становилась мокрой, и она сжимала маленькую руку в кулачёк, так же задумчиво растирая влагу пальцами.

Лишь только до ее слуха доносился скрип снега под сапогами случайного прохожего, как она начинала искать источник звука взглядом. Иногда это оказывался какой-нибудь мужчина в годах, спешащий через сквер с дипломатом или сумкой в руке, иногда молодая женщина с ребенком, иногда - парень с девушкой под руку. Трое детей с коньками через плечо. Старик в огромной неуклюжей шубе. Еще одна парочка... Всякий раз ее ждало разочарование... нет, это опять не он.

Она ждала его уже двадцать минут.

Сначала она волновалась, что не узнает его, но потом подумала, что раз она стоит у фонтана так долго и совсем одна, то уж он бы узнал ее обязательно. Но он просто не пришел. Так бывает...

Когда долго стоишь на одном месте, как-то неудобно вдруг сорваться и пойти куда-то. Почему-то хочется посмотреть на часы или сказать что-нибудь глупое вроде "так, ну ладно...", и только после этого пойти, делая вид, что спешишь. Но часов у нее не было, а говорить что-то вслух ей показалось еще более нелепым, поэтому она просто не спеша прошлась вокруг заснеженного фонтана и, не завершив круг, направилась из скверика восвояси.

Так бывает.

Падающий снег переливался в холодном свете ртутных фонарей и мягко, но неприятно касался ее лица. Она брела по улице вдоль нарядных витрин, безучастно разглядывая выставленные там по случаю предновогоднего времени безделушки и все думала... да нет, ни о чем она не думала, наверное, а просто шла вперед, уходя от места первого, так и не состоявшегося свидания. О чем тут можно думать, когда он просто-напросто не пришел? Если бы, допустим, она ему не понравилась при первой встрече, то, хотя бы, было бы не так неприятно. Впрочем, мало ли что могло случиться...

Она вдруг обнаружила, что остановилась. Витрина, на которую она смотрела, в отличие от других, не переливалась нарядными новогодними гирляндами, а была освещена ровным и не очень ярким зеленым светом. За толстым стеклом были разложены и расставлены какие-то древние канделябры, чудовищные по размерам и форме пепельницы, трубки, шкатулочки, медная обезьяна, обхватившая лапами чернильницу, и прочие никому не нужные старинные вещи. Антиквариат. Она перебирала взглядом предметы, пытаясь понять, что же ее остановило, что привлекло внимание - деревянное ожерелье?.. серебряный кубок?.. резная железная ложка?.. И вдруг поняла.

Статуэтка. Маленькая серая статуэтка - ангел с расправленными g` спиной крыльями и сложенными в молитве руками. Очень непримечательная, никакого металла или драгоценных камней, даже краски почти нигде нет. И тем не менее - прекрасная. Идеальная. Такая, какая должна быть.

Она долго смотрела на скульптуру, не шевелясь, не подходя ближе, и ей стало казаться, что фарфоровое чудо тоже смотрит на нее. Ей захотелось купить статуэтку, но она поняла, что не сможет этого сделать. Ни сейчас, когда ей не на что ее приобрести, ни завтра, когда она вернется сюда с деньгами, ни вообще никогда - этого просто нельзя было делать. Это кощунственно. Обладать ею можно только если она однажды невесть откуда появится у тебя сама. Но это было бы чудо, а чудес, как она убедилась сегодня, не бывает.

Тогда она повернулась и пошла дальше. Дважды обманувший ее вечер все сыпал и сыпал снегом, а она уходила прочь от его лжи.

- Девушка, постойте!.. - вдруг донеслось до нее сзади, и она оглянулась.

К ней спешил, чуть прихрамывая, давешний старик, и у нее неожиданно защемило сердце.

- Постойте!.. - повторил он, остановившись подле нее, и замолчал. Он очень тяжело дышал, и из под шапки на лоб текли крупные капли пота.

- Да? - она знала, что старики робеют перед хорошенькими девушками и решила ему помочь.

- Я... Вы... Я заметил вас еще на сквере, у фонтана... - он сунул руку в карман, достал оттуда бумажный сверток и протянул ей. Вот... Это вам...

- Что это? - она взяла сверток, но разворачивать не стала.

- Это - вам. Подарок. На Новый год.

- Спасибо, но за что? Вернее, почему - мне?

- Потому что мне больше некому дарить подарки, - просто сказал он.

Зашуршала бумага - она развернула сверток.

Фарфоровая статуэтка - ангел с расправленными крыльями. Чудо, которого не бывает.

Возражение уже готово было сорваться с ее губ, но...

- Не надо слов, - тихо сказал старик. - Просто возьмите это.

- Спасибо... - только и произнесла она.

Она смотрела на статуэтку из антикварного магазина, которая не могла принадлежать, но все-таки принадлежала ей. И молчала, не в силах найти нужные слова для странного старика.

- Девушка...

Она оторвала взгляд от фигурки ангела и увидела, что старик держит в руках фотоаппарат.

- Разрешите, я вас сфотографирую с... ним. На память... - он кивнул на фарфорового ангела. И, не дожидаясь ответа, поднес камеру к лицу.

Она улыбнулась, в этот момент блеснула фотовспышка, щелкнул, зажужжал аппарат и из прорези в его дне выполз моментальный снимок. Старик бережно взял фотографию дрожащей рукой и, как будто бы стараясь не смотреть на изображение, протянул ее девушке.

Она взяла снимок, ей было любопытно, как она вышла на фотографии. Неплохо. Серый полушубок, круглое улыбающееся личико и маленький фарфоровый ангел в руках. Снег на плечах - будто погоны. За спиной - длинная полупустая улица, примыкающая к скверу с фонтаном и прохожий, оглянувшийся на камеру, а может, и на фотографирующуюся девушку. И дата в углу снимка, которую автоматически поставил умный фотоаппарат, чтобы человек всегда мог вспомнить, когда это произошло.

Потому что фотография - на память. Можно только смотреть, но нельзя вернуться.

Она протянула снимок, возвращая владельцу, и...

- Постойте, куда же вы?.. Вы забыли фотографию!.. - сказала она странному старику в след, но он только ускорил шаги.

- У меня уже есть такая фотография, - крикнул он, оглянувшись через плечо. И почти побежал прочь сквозь фиолетовый снегопад.

. . .

"Привет, Надя..."

Я искал ее четыре дня, с тех пор, как она не пришла на свидание. Приходя на работу в восемь утра, я включал компьютер, подключался к Интернету, входил в чат, и ждал, ждал, пока она появится. В шесть вечера я уходил домой ни с чем.

"Привет, Сергей..."

Вечером я приходил на сквер и часами ходил вокруг заснеженного фонтана, в надежде, что она догадается: я жду ее здесь.

"У тебя что-то случилось? Почему тебя так долго не было?.."

Потом я приходил домой, снова подключался к Интернету и ждал ее в чате, пока у меня не начинали слипаться глаза. Тогда я выключал компьютер, ложился и проваливался в тяжелый сон без сновидений.

"Случилось? Да, случилось. Ты не пришел на свидание, которое сам назначил..."

Двадцать пятого числа, во вторник - в день, когда я назначил ей свидание - я прождал ее с половины девятого до десяти. Чего я только не думал за эти полтора часа!.. Потом я решил, что она просто играла со мной. Так тоже бывает. И не только в Интернете...

"Я не пришел?! Это ты не пришла! Я ждал тебя до десяти часов..."

Можно ли полюбить человека, не разу его не увидев? Вполне реально "запасть" на красивую незнакомку на улице и "сохнуть" по ней целую неделю. История знает случаи, когда влюблялись в изображение - портрет или фотографию, не говоря уж о звездах телевидения и кино. Доходило даже до того, что один юноша уговаривал знаменитого графа-волшебника материализовать скульптурное изваяние, дабы предмет вожделения предстал перед несчастным влюбленным во плоти. Но полюбить девушку, ни разу ее не видев, ни разу не слышав ее голос, не зная о ней почти ничего? Один день виртуальной беседы - и я влюбился?..

"Я тоже была там. Двадцать пятого декабря, во вторник, в девять вечера, на сквере, у фонтана. Ждала тебя около получаса. Тебя не было..."

Может, я схожу с ума?

"Тогда я не понимаю! Я там тоже был в это время, клянусь! Там вообще никого не было!.."

Нажимаю "ввод", задумываюсь на мгновенье, и через пару секунд добавляю еще одну строку.

"Скажи честно, ты не играешь со мной, не обманываешь?.."

Глупо спрашивать об этом в мире, где нет ничего настоящего. Но я все-таки спрашиваю, потому что другого выхода у меня нет.

"Нет, Сергей. Я не играю и не обманываю тебя. Поверь мне, пожалуйста..."

В жизни, услышав эту фразу, я без колебаний бы принял ее за правду. Здесь это может быть ложью - немые слова иногда врут. Но я верю.

Хочу написать ей, что тогда я ничего не понимаю, но на экране появляется еще одно сообщение от нее.

"Знаешь, когда я ждала тебя там, на сквере, со мной произошла удивительная история... какой-то чудной старик подарил мне статуэтку, сфотографировал меня с ней и отдал мне фотографию. Сказал, что это на Новый год. Так вот, если ты сообщишь свой электронный адрес, я завтра отсканирую эту фотографию у подруги и пришлю ее тебе в письме. Там есть дата, и я докажу тебе, что я там была..."

Я сразу понимаю, как ей нужно ответить на это.

"Да нет, я же верю тебе. Просто удивляюсь, как это мы не встретились. А на твою фотографию я и так с удовольствием посмотрю, не ради доказательства..."

И приписываю адрес своей почты.

. . .

Тридцатое декабря две тысячи первого года, девять часов тринадцать минут утра - это дата и время получения электронного письма. А напротив нее - маленькая нарисованная канцелярская скрепка. Это означает, что к письму что-то прикреплено.

Я знаю, что именно. Знаю, но не тороплюсь смотреть.

Сначала - письмо, потом - фотография. Я так хочу.

Потому что это - письмо от Надежды.

Открываю письмо, торопливо глотаю появившиеся на экране строки, сбиваюсь, начинаю читать медленнее. Дочитав до конца, возвращаюсь к началу и читаю снова. Сердце в груди колотится, как у пятнадцатилетнего мальчишки, которого впервые поцеловала в губы сверстница.

Она всерьез думает обо мне, она хочет, чтобы наши отношения развивались. Она думает, что я ей понравлюсь при встрече, потому что главное для нее - понимание, а я ее понимаю, судя по нашим виртуальным разговорам. Ей очень жаль, что мы не встретились тогда, и если у меня нет особых планов на Новый год, то она предлагает провести праздник вместе. Она шутит, что если нам понравится, то мы можем провести вместе и все последующие года. Она с нетерпением ждет моего ответа.

Читаю письмо в третий раз и ловлю себя на том, что улыбаюсь.

А потом перехожу к десерту.

Я навожу мышкой на нарисованную скрепку, скрещиваю пальцы на свободной руке и щелкаю кнопкой. Секунда, другая - это загружается программа для просмотра изображений - и на весь экран распахивается фотография.

С трепетом я разглядываю ее. Неплохо. Серый полушубок, круглое улыбающееся личико и маленький фарфоровый ангел в руках. Снег на плечах - будто погоны. За спиной - длинная полупустая улица, примыкающая к скверу с фонтаном и прохожий, оглянувшийся на камеру, а может, и на фотографирующуюся девушку. И дата в углу снимка, которую автоматически поставил умный фотоаппарат, чтобы человек всегда мог вспомнить, когда это произошло.

Двадцать пятого декабря две тысячи сорок седьмого года.

Не веря глазам, я увеличиваю фрагмент изображения, но светящиеся оранжевые цифры в углу остаются неизменными.

Двадцать пятое декабря две тысячи сорок седьмого года.

. . .

Этот Новый год я провел в одиночестве. Курил, пил шампанское, и все ходил по пустой квартире в тяжелых раздумьях.

Что это? Шутка? Или неисправность фотоаппарата?

Не знаю, вот только в Интернете я больше найти ее не смог. Я спрашивал в чате у других людей, но они ничего не знали ни о какой Наде. Больше она не появлялась в сети и не писала мне писем. Зато сколько отправил ей писем я, сосчитать невозможно. И все они, как одно, возвращались назад с отметкой, что адреса, по которому я их отсылаю, не существует.

Спустя некоторое время я перестал ломать голову, пытаясь понять, как же это все произошло, как прошлое и будущее оказалось перепутанным в электронной паутине. Было ли это недосмотром судьбы, или случайным последствием вывернутого на изнанку неизвестного закона природы, или просто иронией машинного разума - это было уже не важно и не интересно...

А вчера я распечатал ее фотографию на цветном принтере и повесил в своем доме рядом с компьютером. Иногда я смотрю на нее и пытаюсь представить, как же она там живет, думает ли мне... но потом вспоминаю, что она еще не родилась, и даже ее родители вряд ли знакомы друг с другом.

Однако я знаю, что мы с ней обязательно встретимся.

Я знаю это наверняка, как и то, где я буду в девять часов вечера двадцать пятого декабря две тысячи сорок седьмого года.

Иркутск, 2002