«Жажда»

Я больше не знаю, кто я.

Это сложно. Особенно у порога смерти. Искусав губы, боли все равно не чувствую. Кровь рваными струйками стекает по подбородку. Я собираю ее грязными пальцами. Потом слизываю шершавым языком, на котором оседает пыль. Она хрустит под зубами. Соль заполняет рот до краев. Раньше я думала, что кровь противная, а однажды она стала для меня сладкой. Теперь же я уверена — она соль. Соль, которая является вкусом жизни.

Соль — медленная смерть.

Нет. Не так.

Соль — верная смерть.

Я в этом убедилась.

Наверное, я больше просто не способна этого сделать. Чувствовать. Почему?

Это вопрос начал меня мучить три тысячи пятьдесят два вдоха назад. Ответ где-то внутри. Я знаю это. Только вот никак не могу отыскать нужный файл. Возможно, все случилось, когда я только согласилась на это путешествие. А может, немногим позже. Когда впервые попробовала чужую жизнь и меня вырвало. Нет. Может тогда, когда позволила ЭТОМУ поселиться внутри?

Я не знаю правильный ответ.

И это пугает.

Это единственное, что меня пугает.

Ведь я все решила. И не жалею, что поступила именно так. Наверное, это станет моим последним и единственно верным решением.

Только вот я больше не знаю, кто я…

Сто три тысячи шестьсот восемьдесят минут я не касалась человека. Пальцы ноют. Скучают по ощущению тепла и структуре чужой кожи. Я никогда не думала, что буду настолько сильно изнемогать, лишенная возможности дотронуться хоть до кого-нибудь. Я перепробовала пальцами каждый сантиметр земляной утробы, где нахожусь. Порода рыхлая, уродливая, грубая и крошится от любого касания.

Мой дом — яма. Глубиной в несколько десятков метров. А шириной в половину моего роста. Не могу позволить себе даже выпрямить ноги.

Я перестала их чувствовать сто вдохов назад.

Теперь даже это не беспокоит.

У меня нет ничего, кроме маленькой записной книжки, которую привыкла прятать в бюстгальтер. Прямоугольная, из мягкой черной кожи, с пожелтевшими листками — она единственное хранилище моей тайны.

— У тебя будет время искупить свой грех, — сказали они.

— Ты сдохнешь не как чудовище, — сказали они.

— Смерть очистит твою душу, — сказали они.

Они — Инквизиторы большой земли.