«Стальной ястреб»

— Опять?! Только ни это, — прохрипел он, продирая глаза. Голова как всегда трещала, а желудок выворачивало наизнанку, — все, надо бросать пить.

Очередное, как две капли воды похожее на предыдущее утро. И в который день он, шатаясь от стены к стене, побрел на кухню за бутылкой.

— Будь оно все трижды проклято, — Блесс был неплохим спиртным, самым дорогим, который может позволить себе человек, зарабатывающий лишь жалкую пару кредов в день.

Он как обычно, заглатывая содержимое стакана, оглядел свое жилище. Стандартное жилище рабочего корпорации. Одна маленькая комната, в которой не было места даже упасть на пол. Еще более маленькая кухня, совмещенная с уборной. И везде голые, подавшиеся ржавчиной, железные стены. Это все, на что мог рассчитывать низко квалифицированный рабочий корпорации.

— Ну да. И, конечно же, жалкие креды зарплаты за адский тридцатичасовой рабочий день, — он не выдержал, начав причитать вслух, — как я докатился до всего этого?

Это был один из вопросов, ответ, на который знали почти все его сослуживцы. Почти каждый вечер, напившись, он рассказывал свою историю таким же рабочим, как и он. Но всем было все равно. Никого уже давно не трогали чужие неприятности. Но то, что он рассказывал, была ложь, с самого начала, и до самого конца. Лишь для того, чтобы выжить. В такие моменты вся прошедшая жизнь пролетала перед глазами и подвергалась анализу.

— Конь B3 на C5 — мат, — стандартным голосом сообщил компьютер. На этот раз пилоту послышалась издевка в голосе. Еще ни разу за весь полет он не выиграл у бортового компьютера. Не то, чтобы он плохо играл, но мощность навигационных машин была таковой, что ни один обычный компьютер не мог с ними сравниться. Правда и стоимость их была такова, что далеко не каждая фирма грузоперевозок могла позволить себе установить их на корабли. Майк мог. Не даром он считался одним из лучших торговых пилотов в секторе Клио.