Глаза болели, точно в каждый насыпали по горсти пыли, в голове что-то судорожно билось. Хорст поднял веки и изумленно заморгал. Он стоял на склоне пологого холма, а впереди, у подножия, виднелась дорога — полоса раскисшей от воды глины. Темнели следы от колес, на обочине отпечатались лошадиные копыта.
Еще дальше зубчатой зеленой стеной поднимался лес, а над ним висело застрявшее в киселе серо-голубого неба солнце. Выплывающие из-за горизонта облака казались дымом от далеких пожаров.
Место выглядело знакомым, но Хорст не мог объяснить, как попал сюда. В памяти чернел обугленный провал, а при попытке заглянуть в него голову охватила пульсирующая боль…
Перед глазами закружились образы: огромные башни из темного камня, путь через полупрозрачный туман, смуглый человек с сединой в бороде и собственные глаза в непонятно откуда появившемся на стене зеркале — желтые, точно отметины на голове ужа…
Дальше воспоминания обрывались, будто их обрубили топором.
— Вразуми меня, Владыка Порядок, — пробормотал Хорст и привычным жестом поднял руку к груди.
Пальцы ухватили пустоту. Он в испуге зашарил по шее, опустил взгляд. Простенький каменный кубик, символ веры Порядка, который уроженец Линорана носил с самого рождения, исчез, а на груди темнело пятно, напоминающее корку от застарелого ожога.
Идеально квадратной формы.
— Что это, во имя Владыки-Порядка? — Хорст прикоснулся к пятну и вздрогнул от пронизавшей тело боли.
Мысли неслись бешеным галопом, вопросы теснились в голове, точно пьяницы в таверне, вот только задать их оказалось некому. Разве что сам Владыка-Порядок соблаговолит ответить…
Но на это надежда была слабая.
Смирившись с потерей кубика, он оглядел себя, выискивая, что еще пропало. Но одежда оказалась на месте, вплоть до истрепанных сапог, тощий кошелек болтался на поясе.
Если с вещами удалось разобраться довольно быстро, то вот с памятью дело обстояло куда хуже. Хорст помнил все до момента как поглядел в зеркало в доме Витальфа Вестаронского, Тихого Мага. То, что случилось потом, оставалось загадкой…
— Он меня выкинул, что ли? — предположил Хорст, убедившись, что память не желает повиноваться. — Ладно, хоть не убил, как соперника…
Комментарии к книге «Смех победителя», Дмитрий Львович Казаков
Всего 0 комментариев