— Слышишь меня, Буев?
— Нет, он не слышит, он сейчас занят своей новой работой.
— Ну и пошел он к черту. Он сказал мне, что я пишу белые книги. Белые! Пустые книги! Чушь! Это он пишет белые книги, неудачник! Он до сих пор пользуется авторучкой, а потом перепечатывает — вот осел!
— Ну так проучи его, — сказал голос.
Роман вздрогнул и подозрительно посмотрел на бутылку.
— Да не волнуйся ты так, это не белая горячка, я здесь.
Роман посмотрел в угол комнаты — там, в его кресле, прижатом с одной стороны книжным шкафом, а с другой — маленьким журнальным столиком, сидел ЧЕРТ!!??
— Черт?! — Роман громко икнул, потряс головой, но видение не исчезло.
Черт по-прежнему сидел в кресле, вольготно развалившись нога на ногу, и лениво обмахивался кисточкой хвоста.
— Изыди, Сатана! — воскликнул Роман, про себя думая, что на сегодня его рабочий день закончился.
Он взял со стола бутылку и посмотрел на черта через стекло, черт весело ему подмигнул. «Ну и мерзкая харя у него», — неприязненно подумал Роман.
Черт был абсолютно гол, только голову его украшала круглая розовая шляпа с дырочками для двух маленьких, напомаженных рожек.
— Не бойся, — старался успокоить черт.
— Я не боюсь, — ответил Роман, икая и потянул из бутылки для храбрости.
— Я могу тебе помочь, — официальным тоном заявил черт.
— Чем?
— Если Буев исчезнет, ты сможешь занять его место, — предложил черт.
— Я не убийца.
— Здесь не нужен убийца.
— А цена? Взамен ты потребуешь мою душу?
Черт зевнул, деликатно прикрывая рот загнутыми перламутровыми когтями, должно быть, он с рождения их не стриг.
— Что такое в сущности душа? — задал он риторический вопрос. — Вы сами, люди, в нее не верите, а боитесь потерять.
— Я атеист, — гордо заявил Роман, складывая руки на груди и для пущей убедительности добавил: — Я не верю ни в каких чертей.
— Вот видишь, — невозмутимо сказал черт, в его руках появилась пилочка, он критически рассматривал свои ногти. — В таком случае ты ничего не теряешь. Устранишь своего соперника и займешь место, по праву принадлежащее только тебе, ведь ты действительно не так уж плохо пишешь.
— Я плохо не пишу.
— Конечно-конечно, — поспешил согласиться черт.
Улыбнувшись, он показал большие желтые клыки.
— А почему в это дело вмешались черти?
Пилочка пропала, в руках черта появилась дымящаяся сигара.
Комментарии к книге «Загадка для сфинкса», Валерий Витальевич Строкин
Всего 0 комментариев