«Мертв на три четверти»

Сегодня ночью Бог не отвечал на молитвы.

— Да восславится Пламя Твое, Вечногорящий и Все-изменяющий Владыка, — встав на колени перед сияющим начищенными медью и хромом алтарем, повторял Абелард. Он ненавидел эту часть — ожидание ответа после вызова, когда приходилось ждать и убеждать себя, что все хорошо. Если бы и была серьезная проблема, то с потолка тут же свесились бы сигнальные флажки и прозвучала тревога, на звуки которой из боковых дверей мгновенно сбежались бы иерархи Багряного Ордена. Злые и назойливые.

Если бы и была серьезная проблема, то совершенно очевидно, что простому Технику-послушнику Абеларду, настолько зеленому, что ему еще приходилось постоянно брить тонзуру, и вовсе не довелось бы разбираться с такой проблемой.

Верно, это была уже пятая репетиция молитвы, проведенная Абелардом за последний час. Уже пять раз он склонял голову перед чудесным Пламенем Господа, вечно потрескивающим в металлической клети, пять раз произносил эти слова, открываясь душой и переполняясь преданностью. Он чувствовал трепетное тепло в сердце и исходящий от алтаря божественный жар, питающий огромный, пугающий город Альт Кулумб, раскинувшийся за стенами Святилища. Однако священное присутствие Бога Огня…

Увы, оно отсутствовало.

Было почти полтретьего утра, и именно поэтому на посту оказался Абелард, а не какой-нибудь епископ или священник постарше рангом. Владыку Коса Вечногорящего, разумеется, должны прославлять в любое время каждую секунду, но некоторые периоды раболепного поклонения для кое-кого считались предпочтительнее. Абелард устал, хотя ни за что бы в этом не признался и уже начинал беспокоиться.

Он поднялся, отвернувшись от алтаря, и потянулся во внутренний карман за сигаретой.